Non mais quel drôle de hasard. Le 25 de ce mois de juillet 2025, un homme sort d’une prison de France en pleine nuit, à l’abri de tous les regards. Il s’appelle Georges Ibrahim Abdallah. Il a purgé une peine de 40 ans d’enfermement, accusé de complicité d’assassinat à l’encontre de deux diplomates dont l’un était israélien. Il a toujours clamé son innocence sans pour autant condamner l’attaque.

À la page 14 du dernier opus de Frédéric Paulin, Que s’obscurcissent le soleil et la lumière, le ministre de l’Intérieur de l’époque, Charles Pasqua, affirme haut et fort qu’un certain Georges Ibrahim Abdallah est responsable de l’attentat à Paris qui a fait sept morts et cinquante-cinq blessés. Le romancier français est enchaîné à l’actualité. Et quand il s’en écarte, elle lui revient en boomerang, éclairant ses écrits d’un jour nouveau. Et mettant en exergue sa parfaite documentation et son impitoyable quête de vérité. Quel que soit le bord politique.

Clap de fin donc pour cette passionnante trilogie de Frédéric Paulin qui bâtit une fiction encore une fois basée sur des faits géopolitiques bien réels. La période qui l’intéresse court de 1986 à 1990 et on a toujours le Liban en toile de fond. Mais le terrorisme a débordé les frontières du Pays du Cèdre pour frapper l’hexagone. Fini l’exotisme du taboulé ou du houmous, ce pays ne semble plus rien avoir de charmant en cette année 1986. Les attentats sont devenus une sorte de miroir de leur chaos et dont aucun ne veut. La crise des otages français qui n’a pas été réglée empoisonne la course à la présidence de 1988 des deux candidats, François Mitterrand et Jacques Chirac. La nouvelle interprétation de l’islam échappe encore aux Occidentaux mais des compatriotes meurent dans une violence aveugle et inédite, et ça, c’est inacceptable. Pasqua lui-même ne croit guère à la piste Abdallah mais il faut des coupables. On appelle ce genre d’excuse, la raison d’État.

On retrouve les mêmes personnages et les grands noms de la justice de l’époque : Les juges Boulouque, Bruguière et Thiel qui sont réunis dans une structure appelée la « 14^e section du Parquet de Paris ». Ils travaillent aussi en ligne directe avec tous les services de renseignements de France, la DST, la DGSE et les RG. Un vrai nid de crabes. Si aucun de ces protagonistes ne se fait confiance, ils tous un point commun : personne ne croit à la piste Abdallah mais la version officielle l’emporte et on obéit aux ordres. Quitte à y laisser sa vie ou à perdre son âme.

Le deuxième front intérieur est incarné par l’ultra-gauche qui dans ces années-là cible les grands patrons. Georges Besse qui dirige Renault, se fait descendre juste devant chez lui. Les témoins parlent de deux jeunes femmes. Il s’agit de Nathalie Ménigon et Joëlle Aubron. Les deux membres de ce qui reste d’Action Directe avec Jean-Marc Rouillan et Georges Cipriani. Pour les enquêteurs, « des desperados  qui ont décidé de semer la terreur ». Pour le commissaire Nicolas Caillaux, l’assassinat de Besse intervient le jour où le gouvernement français rembourse une très grosse dette (le fameux prêt Eurodif) aux Iraniens. « Une pelote qui lui fait des nœuds au cerveau ». Lié pas lié ? Allez savoir.

Une chose est sûre, et même si cela passe par le Liban, tout se joue à Téhéran. Les chiites libanais le savent et les émissaires français se tirent la bourre auprès du gouvernement opaque des mollahs. Jacques Chirac est convaincu que si la France s’acquitte de cette dette, cela résoudra la crise des otages et il gagnera les élections. Mais quel que soit le parti, il n’y a rien de joli à voir. Toujours les mêmes combines. Michel Nada, figure trait-d’union entre le Liban et la France va de désillusion en désillusion. Il a réussi à se faire une place au soleil mais il connaît désormais les affres de l’émigré. Il ne se sent bien nulle part. Pas plus dans son pays d’adoption la France, que dans celui de ses origines, le Liban où la guerre civile le terrifie. Au Liban, les combattants s’épuisent, se déshumanisent. La fatigue, le doute ont gangréné les esprits. En France, ceux qui essaient de faire exécuter la justice se heurtent à une volonté politique rétive. Indifférente au peuple. Le romancier tisse une toile entre la trame historique réelle avec des personnalités qui ont existé et d’autres purs produits de son imagination. Les deux précédents ouvrages montraient l’inéluctable montée du chaos. Celui-là s’attache davantage aux destinées individuelles. Celle du conseiller diplomatique Philippe Kellermann, empêtré dans un amour à sens unique envers la Libanaise chiite Zia. Cette dernière personnifie avec une détresse noire l’individu piégé. À fortiori quand on est une femme. Quelle place peut-elle avoir dans cette lutte contre l’occupant dans un cadre où l’interprétation religieuse rigoriste exclue la militance féminine autrement que par la procréation ? Son déraillement personnel est d’une férocité inouïe. Victime innocente de l’amour que deux hommes lui portent de façon maladive, elle finira coupable, animée d’une haine insurmontable. Et laissera un mot tout en sachant que cela est vain. « Mais son geste sera, de toute manière, instrumentalisé par le Hezbollah : les hommes décideront si elle est une martyre ou simplement une inconsciente ». Décider à la place des femmes, n’est-ce pas ce qu’ils font d’ailleurs depuis des millénaires. Pour le meilleur et plus souvent pour le pire.

Que s’obscurcissent le soleil et la lumière, de Frédéric Paulin, Éditions Agullo, 384 pages, 23.50 euros.

La Virginie-Occidentale. Les Appalaches, les hillbillies, ces blancs pauvres, les laissés-pour- compte d’une Amérique impitoyable. Une Amérique que l’on veut fuir. Mais pas Will Seems. Lui y revient après avoir passé dix ans à Richmond, la grande ville du Sud. Il s’interroge : « Pour quelle raison les gens retournaient toujours vers les choses qui leur garantissaient  de souffrir, comme si la vie ne consistait pas à progresser vers un but mais seulement à revenir sans cesse au même point, encore et encore ».

Nulle part où revenir est le premier roman de Henry Wise qui s’annonce comme le digne héritier de Ron Rash ou encore de David Joy, ces hommes des Appalaches qui refusent de s’en aller. La ville est fictive mais tous ceux qui ont traversé cet État ravagé par la crise des opioïdes, pourraient reconnaître telle ou telle bourgade. Elles se ressemblent tant, entourées de végétation luxuriante, et pourtant désertées, abîmées, traversées de cicatrices invisibles, celle du temps de l’esclavage, celle d’un passé jamais digéré, celle de faillites économiques successives et abyssales. Henry Wise est aussi poète et photographe. Son roman est une fusion de ses deux talents. Le regard sur les paysages est celui d’un photographe. Wise décrit les marais, les champs de tabac, les maisons délabrées, ce sont des clichés cadrés et contrastés. Ses images liées à la lumière renforcent l’impression d’un territoire ancré dans le réel tout en étant fantomatique. Son personnage principal est flottant, il alterne entre les prises de position tranchées puis se rétracte comme un escargot méfiant.

Will occupe le poste d’adjoint au shérif. Lorsque son ancien copain d’enfance, le footballeur Tom Janders est découvert poignardé, un homme est immédiatement soupçonné par le shérif Edgars. Il s’agit de Zeke Hathom. Will le connait, il a grandi dans sa famille. Il héberge même en ce moment son fils toxicomane à la dérive. Ce sont des gens à qui Will doit quelque chose, un drame non soldé. Et Claudette Janders le lui rappelle : « Fiston, t’as pas une dette envers cette famille ? C’est pour ça que t’es venu rôder par ici ? » Will le petit blanc accueilli par des Noirs. La tragédie du Sud. Claudette se méfie de ces visages pâles, elle embauche une détective privée, Bennico Watts, une des leurs, pour tenter de faire éclater la vérité.

Mais quelle vérité dans ce Sud blessé, jamais guéri. Celle d’une guerre qui n’en finit pas. Que Claudette, fervente croyante, désigne comme « Le Bien contre le diable ». Mais qui n’est en fait que la même histoire, celle du pouvoir des hommes. Les Blancs contre les Noirs. Will Seems est revenu expier, réparer. L’habit de l’homme de loi suffira-t-il à se défaire de cette pesanteur, de cette culpabilité qui l’habite ? Henry Wise a remporté le Prix Edgard du meilleur premier roman. Il se sert de la poésie pour amplifier les sentiments. Ceux du shérif et de la veuve de Tom par exemple. Tout le Sud poisseux est illustré par ces deux personnages en perdition. C’est un monde en clair-obscur, incompréhensible à ceux de l’extérieur. Immuable et insoutenable pour ceux de l’intérieur.

Nulle part où revenir de Henry Wise, traduit de l’anglais (États-Unis) par Julie Sibony, Éditions Sonatine, 432 pages, 24 euros.

Une fillette de 12 ans a disparu. Albert Soleilland, 26 ans, qui l’accompagnait à un spectacle de music-hall au Ba-Ta-Clan, arpente les rues adjacentes comme un fou, encore hébété de l’avoir perdue. Nous sommes en 1907. La mode est aux moustaches en guidon de vélocipède et aux rouflaquettes. Albert, ébéniste, porte l’habit de sa profession : chemise blanche, pantalon de drap brun et veste de velours. Les vendeurs de journaux, l’édition du soir sous le bras, ne crient pas encore à la disparition de l’enfant. Bientôt La Disparue du Boulevard Voltaire fera la Une du Petit Parisien et aura même un impact sur une décision politique et sociétale majeure.

Paris, LE personnage en toile de fond de l’impeccable roman de Pierre-Étienne Musson. On est transporté dans le quartier populaire de ce onzième arrondissement de Paris, à l’époque où les fiacres, les charrettes encombrent encore la chaussée. Marie-Cyrille Erbelding, ou Marissi comme on la surnomme, habite au 76 de la rue Saint-Maur, avec son mari Antoine qui ne quitte plus son lit après un accident. Marissi est d’origine alsacienne et les Alsaciens sont appréciés dans la capitale. Ses parents, fuyant l’annexion prussienne, ont trouvé refuge à Paris venant ainsi grossir une petite communauté alsacienne. Et faire sa scolarité à l’École alsacienne n’est pas encore le summum du chic, comme aujourd’hui. Marissi est l’incarnation de la femme dévouée et de la mère aimante avec ses cinq enfants. La disparition de sa fille Marthe est un choc. Mais pas une minute, elle ne doute d’Albert, leur grand ami.

La loi est incarnée par le commissaire George Hacquart. Il est le dernier d’une lignée de policiers, sa femme n’ayant mis au monde que des filles. Dieu soit loué, pense-t-il, le monde étant fou selon lui, et l’institution policière n’accueillant aucune dame dans ses rangs, ses filles n’auront pas à souffrir de ce triste spectacle. Il est sans fausse pudeur favorable à la peine de mort. Il aimerait bien que ces Messieurs les députés viennent traîner leurs fracs dans ce qu’il considère comme « la lie de la société : le triangle Bastille-La villette-Nation ». Il est le premier à recevoir Albert et Marissi. C’est un homme charitable et qui a du métier. Il rassure la maman et l’ami. Dans un premier temps.

La presse. Avec une star, Le petit Parisien. Six pages, cinq centimes, deux éditions quotidiennes, un million d’exemplaires, «le plus gros tirage des journaux du monde entier », rien que ça. Le tsar du fait-divers : Arsène Ruffian qui en vieux français veut dire « proxénète ». Pour le public, c’est juste un fouille-merde. Le jour où il tombe sur ce qui deviendra un feuilleton national, il s’intéresse mollement à une lingère massacrée à coups de tisonnier par son mari, après une nuit d’ivresse. Mais son sixième sens l’emporte quand son « indic » de la police lui parle de « cette histoire de gamine », ce qui est toujours bon pour les affaires d’Arsène. Il sent qu’il tient une bonne histoire et qu’il va encore une fois battre le concurrent Le Petit Journal. Et damner le pion à une police qui piétine avec ses révélations à venir.

La peine de mort. L’autre grand thème du récit. L’auteur s’est inspiré d’un fait réel. En cette année 1907, l’Assemblée et les Français sont secoués par un grand  débat : doit-on ou non abolir la peine capitale ? Que vaut la volonté politique face à l’opinion publique relayée par une presse toute puissante ? Le Petit Parisien ira même jusqu’à lancer un référendum populaire à propos du maintien ou non de la peine de mort qui recevra plus d’un million de réponses, avec une écrasante majorité favorable à cette sanction définitive. Le président Armand Fallières, que le commissaire Hacquart déteste dans le roman, et appuyant des idées abolitionnistes, gracie certains condamnés à mort, ce qui déclenche un tollé populaire. Soleilland condamné à la peine capitale le 24 juillet 1907, voit sa peine commuée en travaux forcés à perpétuité le 13 septembre 1907. Le roman historique de Pierre Étienne Musson retrace cette enquête de la Belle Époque avec beaucoup de réussite. Qui se souvient aujourd’hui de cette histoire et du président Fallières. L’homme avait des convictions. « Il n’en est pas moins un animal politique. Il sait que gouverner, c’est aussi ménager les susceptibilités et savoir attendre son heure ». Elle ne viendra jamais. Mais en 1981, un autre président, François Mitterrand, abolit la peine de mort. Un sondage montre pourtant que plus de la moitié des Français est contre cette décision. Le roman de Pierre-Étienne Musson vaut par la justesse de la reconstitution précise et précieuse de ce Paris populaire qui vécut ce drame comme les montagnes russes : tantôt avec effroi, soulagement ou encore indignation. Mais toujours sous la houlette d’une presse encore lue et entendue. Un autre temps…

La Disparue du Boulevard Voltaire de Pierre-Étienne Musson, Éditions Black Lab, 296 pages, 21,90 euros.

Michael Connelly. Voilà la première chose à laquelle on pense après avoir fini Huitième section de Marc Trévidic. Cet amour de la mécanique justice, cette passion à vouloir transmettre et expliquer. L’Américain le fait depuis des années. Le Français a bien raison de prendre le même chemin. Ancien juge à l’antiterrorisme, il a de quoi raconter.

« Toute la misère parisienne passait entre ses mains: toxicos, sans-papiers, casseurs dans les manifestations, délinquants professionnels mais aussi serial killers ». En gros, que du beau monde. Lucien Autret, substitut du procureur est affecté à cette section depuis trois ans. Il  ne devait en faire que deux. Les cadavres possèdent leur propre échelle de valeur. Les cas les plus complexes dépendent de la Crim, le service phare de la police. Alors que vaut ce SDF à la barbe sale et mal taillée? À priori pas de quoi atterrir dans le service noble de la police. Qui a envie de se coltiner ce genre de dossier, à part la Huit qui de toute façon n’a pas vraiment le choix

Un autre cadavre va bousculer la routine de cet homme de bonne volonté. Celui d’un corps entièrement tanné et retrouvé dans une poubelle parisienne mais dont le visage est aussi lisse que celui d’un bébé. Bizarre si l’on remarque que le mort a une bonne soixantaine d’années. Même la légiste n’en revient pas. Le pauvre gars a reçu 53 coups de couteau. Il y a forcément quelqu’un quelque part qui ne l’aimait pas beaucoup.

En parallèle, une autre intrigue, celle d’une jeune Marocaine, dernière fille d’un commissaire de police de Fès. Le récit est raconté par Nesrine. « Au Maroc, une fille baisse les yeux, ça ne parle que quand on lui donne la parole et, quand ça parle, ça demande pardon d’être une fille. Pour les garçons, au contraire, tout est permis. Ce sont des demis-dieux. moi, dès l’âge de six ans, j’avais décidé que je ne jouerai pas à ce jeu ». En quoi les deux affaires sont-elles liées ?

Le roman de Marc Trévidic est une plongée dans les arcanes de la justice. Rythmes de dingue, policiers surchargés, magistrats qui croulent sous les dossiers, pas besoin d’être Einstein pour constater que le système est à bout de souffle. Trévidic nous explique tout par le menu. Le passage des OQTF (Obligation de quitter le territoire français) tombe à pic. Entre les pauvres crétins écossais qui montraient leurs fesses et un loustic au profil plus trouble, les autorités n’ont jamais vraiment le temps de finasser. C’est souvent le centre de rétention sans réel examen de la situation réelle. Derrière la romance, un point de vue politique pointe le bout de son nez.

Lucien Autret fait partie de ces flics étonnants (comme Bosch) pour qui résoudre une affaire vaut davantage que les honneurs. Parce que dépendre de la 8^e section du parquet de Paris, c’est franchement la punition. Cela veut dire tout un tas de galères. Comme « être de permanence un week-end sur deux, jour et nuit une semaine sur quatre quand on dépend de la permanence criminelle… » Et ainsi de suite. On n’est pas dans le super flic mais plutôt dans le quotidien de ces agents de l’autorité que l’on place rarement sous les feux de la rampe. Pas de quoi faire rêver. Même dans la vraie vie. La 8^ème section a été supprimée en 1999. Il reste à espérer que des Lucien Autret existent vraiment. Désireux de ne faire que leur travail : sans esbroufe et une obstination salvatrice.

Huitième Section de Marc Trévidic, Éditions Gallimard Série Noire, 272 pages, 20 euros.

Pour les amateurs de séries télé qui se déroulent en Pologne, vous savez déjà qu’il se passe souvent des choses pas très très jolies dans ces contrées labourées par des vagues successives d’envahisseurs. Il règne dans le premier thriller de Jean Toulko, cette même atmosphère poisseuse que dans ces créations format petit écran. « Marais Rouges » est une petite réussite qui a remporté le Prix des détectives 2025. À juste titre.

Les Marais ont un roi. Il s’appelle Pavel Wronski. Quand on le découvre au tout début du roman, il vient d’avoir essayé d’étrangler Irina Igorenko, une jeune femme qui a débarqué il y a une quinzaine d’années dans la ferme, et que Pavel a accepté sans poser de questions. D’où son indulgence à ne pas faire toute une histoire de cet égarement qui a failli lui coûter la vie. Bizarrement, elle a appelé Maya, une voisine et amie. Enfin, amie ne veut pas dire grand-chose dans le coin. D’ordinaire, Pavel est le seul à s’occuper de ses chiens mais cette fois, ce sont Irina et Maya qui s’y collent. « Ces bêtes me font le même effet à chaque fois. De la glace dans tout le corps », se dit Maya.

Nous voilà dans les Marais rouges, au nord-est de la Pologne, dans une zone sauvage de cinquante kilomètres sur cinquante. La capitale Varsovie se trouve à 250 kilomètres plus au sud. C’est le paradis des oiseaux migrateurs. Les gens sont peu nombreux, la terre est aride et l’Histoire peu glorieuse. Toutes les maisons ont été vidées de leurs habitants juifs pendant la Seconde Guerre mondiale. Ce pays est traversé de cicatrices. Pour cette région des Marais rouges, on peut parler de plaie béante. Maya a eu la drôle d’idée d’acheter et de retaper une dzialka (masure locale) il y a une dizaine d’années, et vit même de façon permanente depuis un an. On ne peut pas dire qu’elle ait été bien reçue. Une sorte de bizutage qui a fini par cesser. Elle se croit sauver.

La mort violente de Pavel, bouffé par ses chiens, va déclencher une tempête où le passé de ce pays tourmenté a son mot à dire. Qui était-il en réalité ? Ils sont trois à graviter autour de cette énigme, Alicja, l’aubergiste taiseuse, Maja, militante désillusionnée, et Gaspard, le Français échoué là on ne sait trop pourquoi. Tous ont leurs blessures, leurs zones d’ombre. Huis clos rural et brutal, où chaque personnage incarne une faille dans l’Europe d’aujourd’hui, « Marais rouges » interroge sur la culpabilité collective. Le grand méchant a été identifié, l’ancien dignitaire communiste, Pavel Wronski. Mais les autres. Ceux qui savaient, ou croyaient savoir, ceux qui ont tourné le regard, qui ont cédé au chantage, eux, quelle est leur responsabilité ? Dans cette zone de non-droit où la folié s’épanouit comme de la mauvaise herbe, Maya, ex-militante féministe idéaliste, femme de valeurs, s’acharne à connaître la vérité. Inconsciente ou courageuse ? Le roman de Jean Toulko est à prendre au sérieux. Pas seulement pour ses qualités narratives évidentes, mais aussi pour le contexte historique dans lequel il s’inscrit et dans lequel le pays se trouve aujourd’hui. Avec une Russie toujours aussi belliqueuse et meurtrière à sa porte. Les traumatismes de l’occupation nazie puis soviétique sont loin d’avoir été réglés. Il a suffi d’une mort bizarre avec l’apparence d’un fait-divers malheureux pour que la machine de la violence se mette à nouveau en branle. Pour que les faits et gestes de tout un chacun dans la grande lessive de l’Histoire, déraillent à nouveau.

« Les Marais rouges » de Jean Toulko, Éditions Seuil/Verso avec Le Figaro Magazine, 400 pages, 14.90 euros.

Revivre l’Histoire pour mieux la comprendre. Le Norvégien Alask Nore s’y attèle depuis pas mal de temps maintenant. Chaque roman est un prétexte à creuser les failles de son pays pris dans les tourments de la Seconde Guerre Mondiale. «Piège à Loup » tourne le dos à la famille Falck et nous présente un nouveau personnage complexe : Henry Storm. De la Waffen – SS à espion résistant pour la cause des Alliés, le jeune homme va changer du tout au tout. Autant par amour que par conviction.

Au départ, orientation familiale oblige (anti-soviétique à mort et pro allemand), Henry Storm qui est parfaitement germanophone, incarne la recrue parfaite. Il se bat sur le front en Ukraine orientale. Il appartient à la division Viking qui lutte aux côtés des Allemands dans leur opération Barabarossa. « Selon les plans, tout aurait du être terminé et les Bolchéviques avoir capitulé. C’était un vœu pieux… » Vous l’aurez compris, à ce moment du récit, le personnage qui porte le roman, n’est pas franchement du bon côté de l’Histoire. Mais le combat va prendre un tour tragique. Henry et ses camarades se retrouvent face au Stalag 436 où sont gardés les prisonniers russes. L’endroit est nettoyé par les armes et Henry reçoit la fameuse croix de fer. À partir de là, tout est changé.

Il rentre à Oslo, compte récupérer Astrid, la fille qu’il aime, et changer de braquet politique. Mais allez convaincre ceux qui dès le début, ont choisi de se mobiliser contre le nazisme. « Tu t’es battu pour l’Allemagne, pour ceux qui nous occupent… tu pensais tout arranger avec quelques lettres creuses sur les champs de colza et sur les couchers de soleil en Ukraine! Pour être honnête, elles ont fini par m’écœurer». C’est pas gagné. Henry insiste et propose ses services à la résistance norvégienne parce qu’il affirme posséder des informations cruciales pour la suite de la guerre. Que la belle Astrid balaie d’un revers de la main. Elle a tort.

L’Allemagne est bel et bien entrain de se doter d’un nouvel arsenal qui lui permettrait, croit-elle, de rayer de la carte les villes de Londres et de Moscou. Le vétéran passe des tests, on lui fait globalement peu confiance. D’autant plus qu’il se présente comme un drôle d’espion avec des idées bien arrêtées. « Comment pensent les nazis », lui demande, le recruteur. « Comme vous » , répond non sans aplomb Henry. Pas de quoi rassurer l’assistance. L’agent recruteur dubitatif se dit après tout, pourquoi pas. S’il réussit tant mieux, s’il meurt, on ne le connaît pas. Il lui offre alors un pot de marmelade. À l’intérieur, un préservatif qui contient lui-même un appareil photo. Welcome dans le monde de l’ombre.

Le roman est très construit. On voyage, Berlin, Oslo, Londres et surtout Peenemünde, la base de recherches et test des fusées V2 sur l’île d’Usedom, en mer Baltique. Cette enclave scientifique devient un personnage à part entière, incarnant les enjeux technologiques, stratégiques et moraux du Troisième Reich. Henry Storm s’est proposé d’y aller avec de faux papiers afin de tenter de récupérer tous les documents qui toucheraient de près ou de loin au développement des armes V2 par les nazis à Peenemünde. Il existerait un dossier classé confidentiel et top secret qui contient des informations stratégiques sur les essais balistiques, les ingénieurs impliqués (comme Wernher von Braun), et surtout sur la capacité de l’Allemagne à retourner le cours de la guerre grâce à la technologie.

Un autre homme, Werner Sorge, est vital à la dynamique de l’histoire et il représente le miroir noir du Norvégien. Le Bien et le Mal face à face. Werner Sorge est un officier SS et agent allemand de haut rang, chargé de superviser la traque des espions au sein des services nazis. Ancien athlète de haut niveau (il aurait représenté l’Allemagne aux Jeux olympiques de 1936), il illustre l’idéal du nazi, passant de l’arène sportive à celle de l’espionnage. Il n’est pas l’archétype du salaud, au contraire, il croit en la mission supérieure du projet nazi. Il est chargé de mettre la main sur un espion qui aurait infiltré le Reich. Un espion qui porte le nom de code de « Griffon », et qui serait parfaitement au courant du programme des fusées. L’opération est nommée Wolfsangel, Piège à loup. Dans ce chassé-croisé d’hommes de l’ombre, entre l’infiltré et celui qui traque, les dignitaires nazis figurent en bonne place dans ce thriller d’espionnage abouti : Himmler, Schallenberg ou encore Heydrich… Philip Kerr nous avait habitués à retrouver régulièrement ces sinistres messieurs dans ses romans. Il semblerait qu’il existe désormais un héritier du genre tout à fait à la hauteur. Alask Nore questionne le positionnement moral de femmes et d’hommes pris dans les convulsions de la grande Histoire. Il interroge sur les convictions, aussi sincères soient-elles. À quel moment le mal est-il administré de bonne foi ? À quel moment est-on pardonné ?

« Piège à loup » de Alask Nore, traduction du norvégien par Céline Romand-Monnier, Éditions Le Bruit du Monde, 432 pages, 25 euros.

Délicieusement suranné. Le dernier roman de Robert Goddard nous transporte dans le temps. Nous sommes en 1919 à Paris où se tient la Conférence de la Paix entre vainqueurs et vaincus de la Première Guerre mondiale. “Sur les chemins du Monde” est le premier volume d’une trilogie historico-polar qui s’annonce passionnante.

L’écrivain a l’air de bien connaître notre pays. Ou tout au moins son histoire. L’Algérie était au cœur de son précédent ouvrage. Cette fois, on est bel et bien sur le sol français et un peu sur la terre ferme de la perfide Albion. Le héros, James Maxted, apprend que son père, Sir Henry Maxted, a été retrouvé mort alors qu’il séjournait dans la capitale française. Il se rend immédiatement sur place avec son frère Ashley. Les deux hommes ont peu en commun. Si James considère la disparition de leur père comme étrange, Ashley ne songe qu’à une chose : en finir au plus vite afin de régler la question de la succession. Inutile de préciser qu’il est persuadé d’être l’exécuteur testamentaire des volontés paternelles. Ce qui lui permettrait de disposer comme bon lui semble des terres familiales et ainsi empêcher James de transformer une partie du domaine en terrain d’aviation. Comme si ces engins avaient le moindre avenir.

Mais la mort de Sir Henry dont le dernier poste d’ambassadeur a été Petrograd, va rebattre les cartes. Pas seulement celles de la famille mais aussi celles d’un Grand Jeu diplomatique que l’ancien pilote anglais James va découvrir à ses risques et périls. Que faisait donc son père à Paris ? Les frères découvrent qu’il avait une maîtresse. Une Française dont il semblait sincèrement épris. Premier choc. Mais surtout qu’il avait l’air de naviguer dans les eaux troubles de l’espionnage. Deuxième choc. Si Ashley ne pense qu’à la réputation de la famille et de leur mère, James veut coûte que coûte découvrir qui a assassiné leur père. Parce que c’est de cela qu’il s’agit, d’un meurtre. Il en est persuadé.

À l’heure où le personnage de Sherlock Holmes entre à la Pléiade et où les romans d’espionnage du grand maître du genre, Graham Greene, ressortent avec de nouvelles traductions signées Claro, on ne peut que savourer la performance littéraire de Robert Goddard. Dans une veine à l’identique, et dans les coulisses de la grande Histoire, le romancier britannique a créé un personnage d’époque qui aborde la vie et la mort non sans une panache propre aux gentlemen de l’aristocratie anglaise. Il y a du David Stirling chez James Maxted. Une forme de pseudo nonchalance sophistiquée qui cache un véritable courage de héros.

Nous voilà entraînés dans une capitale où tous les James Bond de la terre se sont donnés rendez-vous. Les méchants et les gentils. Traduisez ceux qui travaillent du bon côté et les autres. Le roman « Sur les chemins du monde », coïncide avec une période charnière dans l’histoire des services secrets britanniques encore jeunes mais déjà actifs dans les coulisses de la diplomatie britannique. Lord Harding of Penshurst, sous-secrétaire d’État permanent aux Affaires étrangères de Sa Majesté a supervisé la création de cette nouvelle entité en 1909 qui s’occupe de l’espionnage extérieur. Le fondateur du MI 6 s’appelle Mansfield Cumming. C’est le fameux C. Il plane dans tout le roman. Max réalise que derrière son ambassadeur de père se cachait bel et bien un espion et qu’il était l’un des rares à savoir à quoi ressemble le redoutable Fritz Lemmer, homme de l’ombre numéro 1 du Kaiser. « Il est notoirement insaisissable, et se méfie des appareils photos. Il y a vraiment très peu de gens qui savent à quoi il ressemble. Il se trouve que Henry était l’un d’entre eux ». Est-ce lui qui l’aurait tué ? Qui va retrouver l’autre en premier, et Max se rend-il compte que sa vie va changer de trajectoire.

Robert Goddard a planté le décor de son héros naissant. Le rythme est volontairement lent, un peu à l’image de l’époque. On est encore loin de la frénésie d’un Jason Bourne. Entre géopolitique et espionnage, entre les secousses d’un drame familial dans l’aristocratie britannique et les convulsions du monde au lendemain de la Première Guerre mondiale, le roman comme souvent avec son auteur, est une magistrale leçon d’histoire déguisée. Avis aux amateurs.

« Sur les chemins du monde «  de Robert Goddard, traduit de l’anglais par Claude et Jean Demanuelli, Éditions Sonatines, 528 pages, 24.90 euros.

Les frères Abel et Caïn version Dexter nordique. Jo Nesbø qui n’a plus que faire de la morale, donne une suite à « Leur Domaine » (2021) où l’on découvrait les deux frangins borderline, Roy et Carl Opgard. À cette époque, ils avaient encore toute notre sympathie. On peut excuser pas mal de choses à des mômes abusés par papa. Cette fois, le romancier norvégien noircit le trait et déclare ouverte, la guerre entre les frères. À nous de voir.

« N’importe qui peut-il devenir meurtrier ? » Roy, le plus jeune du duo, s’interroge faussement, alors qu’il est en route pour faire ce qu’il fait plutôt bien, zigouiller quelqu’un. En l’occurrence, grand seigneur, il donne un peu de temps à sa  potentielle victime. En réalité, Roy connaît la réponse à cette question purement rhétorique, lui qui a déjà sept cadavres à son actif. Avec l’aide de Carl, parfois. La nonchalance du bonhomme, véritable porte-voix de l’auteur, est assez bluffante. « J’ai fini ma bière ». Pas de remords, pas de quête de rédemption dans ce deuxième volume, « Les Maîtres du Domaine ». La parole est aux crapules sans foi ni loi.

Non seulement, les Opgard ne se sont pas fait prendre, mais ils ont augmenté le volume de leurs affaires et étendu leurs pouvoirs. Désormais, ils ont un nouvel objectif : agrandir leur hôtel-spa et développer un parc d’attraction. On notera l’esprit grand enfant de Roy qui se passionne pour les joujoux qui font peur comme les montagnes russes. Mais un projet de tunnel menace d’isoler leur village et risque de mettre en péril leurs petites ambitions de propriétaires terriens, hommes d’affaires. Et le gars qui tient leur avenir dans ses mains, c’est le fameux géologue à qui Carl est allé rendre une visite lourde de sens. On est tenté de penser que Nesbø exagère, qu’il vit sur ses acquis, nous refourguer une suite, facile. Mais la maîtrise de la narration nous contredit. « Le soir précédent le jour où j’ai sonné chez Halden pour lui proposer douze millions de couronnes pour un faux rapport, j’étais en Pologne. Plus précisément à Zator, une ville d’environ quatre mille habitants, dans le Sud. Encore plus précisément, je me trouvais à Energylandia, un parc d’attractions, le plus grand du pays, et pour être parfaitement exact, dans un wagon tracté vers de sommet, de Zadra, le plus vaste circuit de montagnes en bois du monde ». La prise de distance vaguement cynique du romancier norvégien à nous raconter ce drame en mouvement est franchement à prendre en considération. La romance bien torchée n’est pas à la portée de tous.

Alors suivons Roy, le narrateur. Le maître-d ’œuvre de cette séquence. Le plus jeune mais le plus fûté. À la vie, à la mort, entre ces deux-là, voilà en gros l’idée que veut nous faire passer ce roublard de Nesbø. Pourtant, il y a déjà eu de sérieux coups de canif. Piquer la nana de son frère, par exemple. Énorme, non ? De l’eau a coulé sous les ponts, Roy qui jusqu’ici se tire de tout, pense aussi que son frère Carl n’a jamais rien su et maintenant que Shannon n’est plus de ce monde, tout ça est mort et enterré. Une autre femme, Natalie, aussi sublime et mystérieuse que la précédente, va venir perturber cet équilibre fragile et rappeler à Roy que la vengeance est un plat qui se mange froid. La mécanique de destruction de l’un par l’autre est en marche. Parce qu’il ne peut y avoir qu’un seul maître dans le royaume d’Os. Oui mais lequel ?

« Les Maîtres du Domaine » de Jo Nesbø, traduit du norvégien par Céline Romand-Monnier, Éditions Gallimard Série Noire, pages, 466 pages, 21 euros.