Bernard Petit n’est pas un amateur dans son domaine. Il a dirigé le prestigieux Quai des Orfèvres, le bâtiment qui abrite la police judiciaire, à Paris. Fort de cette expérience unique, il en a tiré quelques leçons. Humaines et littéraires. Avec ce deuxième roman, « Le Nerf de la Guerre », l’ancien patron de la PJ prouve que la fiction est un domaine qu’il commence à sérieusement maîtriser. « Chi va piano, va, sano, e, va et lontano ». « Qui va doucement, va sainement et va loin ».

Au bas de l’échelle. C’est souvent comme ça que les grands boss de la criminalité débutent une carrière hors normes. Et c’est exactement ce qui est arrivé à Youssef Tahir, petit Marocain parmi d’autres. Le gaillard n’a pas fait de grandes études mais il est bon en maths et en logistique. La contrebande est un territoire où gagner de l’argent. Il saute à pieds joints, ce sera d’abord l’essence puis le cannabis en misant sur la proximité avec l’enclave de Melilla et l’Espagne. « Il faisait partie de ces manœuvriers recrutés pour charger les « valises marocaines » sur ce qu’on appelait « les gommes », dans le jargon, à savoir les bateaux type Zodiac. » Il se fait remarquer pour son ardeur à la tâche, son ingéniosité et sa fidélité. Le Patron demande à le rencontrer. Ce sera son mentor, celui qui lui ouvrira les portes du trafic à grande échelle et son carnet d’adresse. Il ira même jusqu’à épouser sa fille, un mariage d’amour sur fond d’activités criminelles lucratives. D’ailleurs dans son genre, Youssef devient une sorte de créateur. « Un peu comme dans une maison de haute couture. Il imaginait un modèle, ou plutôt un process, et Le Patron mettait à sa disposition tout ce dont il avait besoin pour le réaliser, assuré du génie de son protégé et des bénéfices à la clé. » Son coup de génie : « créer un flux de trafic qui prendrait à contre-pied tous les dispositifs douaniers et policiers en faisant monter des conteneurs le plus haut possible au nord de l’Europe pour faire redescendre le cannabis vers le sud, tandis que le système répressif des gouvernements avait été pensé et organisé pour lutter contre les flux montants de l’Espagne. » Très vite, la tonne se transforme en centaines de tonnes de produits illicites qui inondent tranquillos le marché européen. On appelle tout ce petit bazar Le Système. Chaque acteur de ce marché parallèle y trouve son compte. Le Patron et Youssef sont dans la logistique et entendent y rester. Leur victoire ? Celle d’avoir gagné la confiance des producteurs et des trafiquants tout en évitant les confrontations avec les uns et les autres.

« Une mécanique infernale invisible ». Qui permet de repérer les incorruptibles et de les éliminer, non physiquement mais en les contournant. Le cannabis à ce moment-là fait vivre plus d’un million de personnes et rapporte plus de 5 milliards de dirhams (500 milliards d’euros) au pays, une rente annuelle dont personne ne peut se passer. Les autorités ne sont pas en reste. Mais Le Patron est old-school. Il n’a posé qu’un seul véto : on ne sort pas du cannabis et on dézingue le moins possible. Quand il meurt et que Youssef reprend le flambeau, ce dernier applique à la lettre tout ce que son mentor lui a appris. La logistique de la dope imaginée par Youssef permet d’engranger tellement d’argent qu’ils ne savent bientôt plus comment faire pour blanchir les sommes recueillies. Il va bien falloir trouver une solution. Un nouvel acteur entre en scène : le cartel colombien qui rôde comme un vautour, aimanté par ce système de transport qu’il imagine parfait pour toute sa coke destinée au marché européen. Un saut dans le vide que Youssef hésite à franchir mais que Junior, le neveu du Patron, pousse comme un malade.  La mort du tonton va précipiter le mouvement. Youssef va sortir des clous.

« Follow the money ». Bernard Petit connaît son sujet comme sa poche. Finis les petits joueurs du grand jeu et Welcome dans la cour des grands. Direction Marbella, porte d’entrée principale du sud de l’Espagne pour tout le cannabis européen. Soirées bling bling. Les grands fauves de la finance et de la criminalité se côtoient au vu et au su de tout le monde. On sort les cigares, les costumes sur mesure et les créatures de rêve. On est dans un entre-soi de pognon au nombre de zéro indécent. C’est là que Junior va sceller son destin et celui de cette entreprise si particulière. Il fait entrer dans la danse l’homme de main des cartels et le plus important : le banquier, Massimo Beneveto, directeur de la banque privée suisse Beneveto Frères, un amateur de montres Audemars Piguet. L’assurance-vie de montagne de pognon grâce à d’astucieux montages et de combines fiscales imparables au blanchiment d’argent mal acquis. Tout se passera désormais dans les salons feutrés suisses et non plus dans les villas tapageuses de la Costa del Sol. Problème. La dope n’est pas un terrain de gentlemen. Aux Pays-Bas voisin, un autre lascar entend dominer le marché européen. Pas de bonnes manières, l’animal. Du brut de décoffrage et une piqûre de rappel à toux ceux qui veulent s’en mettre plein les poches sans se salir comme Junior.

Trahison, empire et décadence, le roman de Bernard Petit se dévore. Mine de rien, l’auteur nous livre un petit cours d’histoire sur les débuts des flux et reflux du marché de la drogue sur le plan européen puis international. Il le fait de façon quasi clinique, sans pathos, ni personnages magnifiés. Pas besoin. Parce qu’il y a comme un vertige à constater l’étendue des dégâts, l’ingéniosité des trafiquants, la masse d’argent que cela génère et surtout la voracité avec laquelle les actifs participants de cette économie parallèle se jettent sur le gâteau. Le trafic de drogue repose sur un système capitaliste où la réussite passe autant par les diplômes que par une accumulation de transgressions de plus en plus violentes et où le bon vieux code d’honneur des truands d’antan a disparu. Englouti par une frénésie aussi addictive que la dope qu’ils vendent à une population en perte de repères. Toujours plus, jamais assez, la guerre américaine contre la drogue est une vaste rigolade. Trop d’argent en jeu, trop de demande. L’enrichissement personnel est devenu le nerf de la guerre, la vertu cardinale d’un mode de vie et de pensée bien compliqué à détricoter. Bernard Petit n’est pas là pour nous bercer d’illusions. Et il a bien raison.

« Le Nerf de la Guerre  » de Bernard Petit, Éditions Fleuve Noir, 384 pages, 21.90 euros.

Nous sommes en 1984, dans le comté de Brunswick sur la petite île de Oak Island, en Caroline du Nord. La carte postale du rêve américain. On vit au rythme des saisons et des petites choses. La nuit, le clapotis de l’eau, les grillons qui montent en volume. On laisse ses bagues dans un bol chaque soir après dîner, avant la vaisselle. Winston Barnes est shérif depuis treize ans. Là-bas, ce sont des postes d’élus. Son mandat est remis en jeu. Il sait que cette fois, rien n’est gagné. Pire, il pressent qu’il va perdre. Ce qu’il ne devine pas, c’est l’ampleur du désastre à venir.

Tout commence avec un avion. Retrouvé en pleine nuit en bout de piste de l’aéroport. La carlingue est vide. Mais à côté de la carcasse gît le corps d’un homme. Celui de Rodney Edward Bellamy, un jeune homme sans histoire, fils de Ed Bellamy, professeur au lycée local. Rodney était marié et venait d’avoir un bébé avec Janelle qui elle, vient d’Atlanta. Ils sont noirs. Hypothèse logique et immédiate pour les politicards locaux racistes : trafic de drogue. Surtout pour Bradley Fry qui rêve de dégommer Winston à son poste de shérif. Mais la dope n’est pas crédible pour Winston. Il connaît la famille, pas le genre. Il n’empêche, l’affaire est suffisamment importante pour que Leonard Dorsey, Président du comité du comté lui colle un agent du FBI. Winston tique. Il a déjà sa femme Marie sur le dos parce qu’elle estime qu’il a besoin d’aide, lorsqu’il sort seul dans la nuit. Il se sent pourtant tout à fait capable de résoudre l’affaire sans aucun secours. Accessoirement, ce serait un bon point pour le scrutin prochain.

Son adversaire. Bradley Fry, un blanc, fils de famille riche indolent et qui porte un révolver à la ceinture, alors que c’est interdit. Un connard pour beaucoup. La température monte, on prend même un coup de chaud. Les éléments de la tragédie se mettent en place. Le couple Barnes a eu une fille, Colleen. Elle a appelé, elle attend à l’aéroport, elle a quitté Dallas le matin même laissant derrière elle, un mari estomaqué. Son père vient la chercher. Il est toujours là pour elle. Elle ne lui dit pas qu’elle s’est mise à boire. Elle demande un chewing-gum au chauffeur de taxi qui attend dehors. Pour masquer l’odeur. Elle a 25 ans, elle est blanche et n’est jamais allée chez ses amies noires lorsqu’elle était enfant. Collen vient de perdre son bébé et Janelle, son mari. Ce sont deux chagrins qui vont les unir momentanément, deux souffrances qui se passent de mots. Deux destins de femmes aux couleurs différentes mais dont le chemin se rejoint dans la tragédie. Diplômées toutes les deux, elles ont tout arrêté pour élever leur bébé.

Le couple Bellamy accueille depuis le début de l’été Jay, 14 ans, le petit frère de Janelle. Il a fait une petite bêtise là-bas, à Atlanta. La campagne devrait lui faire du bien. Il est inscrit à l’école pour la rentrée. Il n’est pas content, s’ennuie, fouille dans la maison, trouve la mallette où range son arme : un Springfield. L’intrigue s’emballe. Le thermomètre passe au rouge cramoisi. Les tuniques blanches du Klan sortent du bois. Le drapeau confédéré flotte à l’arrière des pick-up. Winston s’est toujours appuyé sur Vicky l’assistante, la secrétaire. C’est elle qui filtre les messages. Celui de cette nuit, celui-là, elle ne l’a pas été transmis. Il la regarde. Elle le fixe. Plus rien ne sera jamais comme avant ou plutôt rien n’a jamais changé. Lui seul était frappé de cécité. Elle n’a jamais aimé les « nègres ».  A 17 heures pile, elle quitte le bureau sans dire aurevoir.

« Tous les gens, quel que soit leur race, sont plus motivés par la peur et la puissance que par l’argent et la fierté ». Vraiment ? Une intrigue tendue avec tous les démons de l’Amérique. Winston Barnes et un homme bon. Il fait confiance. Il accueille chez lui l’agent Groom du FBI censé lui prêter main forte, faute de place dans un hôtel du coin. Colleen fouille dans ses affaires. L’homme est auréolé d’un mystère qu’elle perçoit menaçant. Son père sourit. Il va prendre l’avion, il la verra plus tard, à elle de venir le chercher cette fois.

Wiley Cash a été récompensé pour la troisième fois du Southern Book Prize. Il est devenu une vraie référence pour cette littérature du Sud de l’Amérique. Avec « Les Ombres de Oak Island », il remue encore une fois le couteau dans la plaie. Le pays se débarrassera- -t-il jamais de ce fléau qu’est le racisme ? A l’heure où Donald Trump fait figure de archi-favori à la prochaine élection présidentielle américaine, on peut en douter. Les suprémacistes de tout poil fourbissent leurs armes dans une ombre devenue clarté. Ils n’attendent plus que le retour de leur chef. Pour frapper un grand coup. Et une bonne fois pour toutes. Si Winston demeure le personnage principal du roman, Vicki l’assistante est sans doute la plus emblématique de cette Amérique crépusculaire. Toujours là, souriante, polie et serviable. Jusqu’au jour où. L’ennemi intérieur aux multiples visages. Combien sont-ils aujourd’hui comme elle, en Amérique ? Beaucoup trop.

« Les Ombres de Oak Island » de Wiley Cash, traduit par Jacques Collin, Éditions du Seuil, Collection Cadre Noir, 432 pages, 22,50 euros.

Ce livre est un ouragan de mots et de sensations. Emporté par un rythme où dominent une basse sourde, « Quatre ou cinq vies d’Illya Grisov » est un roman fusion de Yann Brunel où la fureur peine à être domptée. Dans un décor apocalyptique, le romancier français nous offre une vision d’un futur fracassé où l’homme se confond avec l’animal. On a envie de se boucher les oreilles, de cesser de regarder mais on ne peut pas. Il en va de notre survie. Celle d’une espèce humaine en voie de disparition. Celle pour qui le mot humanité a encore un sens.

Il y aurait donc eu pire que Tchernobyl. « L’incendie de 1996 sur la tranche la plus récente de l’usine pétrochimique de T., située à une vingtaine de kilomètres de K., près de la frontière. » Cela figure dans le rapport Praviv-Kibenov. Vingt-trois ans plus tard, toute la région semble recouverte de suie. « C’est un monde en lambeau ». Dans ce cœur qui bat comme crevé par un dieu sans repères, un homme est retrouvé mort, Lev Grisov, dans le Quartier, Barre 404, le fief des mafieux. Ils ne sont plus que quelques milliers à vivre dans les blocs 1400 et 1500. On les appelle les irréductibles, ceux qui n’ont pas voulu partir après l’incendie de l’Usine. Ce périmètre est devenu un territoire, il a perdu tout repère normé, il appartient à une bande de survivants en voie de déshumanisation. Et la mort de cet ancien liquidateur de l’Usine pétrochimique de 45 ans n’y changera rien. L’homme laisse trois fils. L’aîné, Evgueni, 21 ans, maison de redressement, prison, 63 arrestations, 7 inculpations…  Il y a aussi Alexeï, 19 ans, un tendre avec 16 arrestations au compteur. Un suiveur/complice. Mais dangereux. Et enfin, le dernier, Illya Grisov, l’âme pure, l’innocent. Pas de photo mais âgé de 17 ans. Pas de prison si ce n’est celle de l’hôpital psychiatrique où il a passé 7 ans avant de s’en évader, il y a un mois.

En face, les hommes de loi qui mettent en place une battue à grande échelle, une rafle des Roms et un verrouillage des frontières. Il y a le capitaine Teliakov, un ex du KGB, et Mikhaïl, une nouvelle recrue incontrôlable, imposée en haut lieu. Un jeune homme au regard froid, un acier dans les yeux. Teliakov veut mettre la main sur cette progéniture qu’il perçoit gangrénée mais porteuse de réponses. A sa façon, Mikhaïl lui aussi cherche La solution. Il s’injecte une morphine surnaturelle, inégalée. Elle le transporte dans un univers où tout devient limpide. Seul le capitaine se méfie, que veut-il ce jeune flic insensible à ce qui l’entoure. Le roman avance comme une horloge bloquée sur le tempo arbitraire de celui qui l’a écrit. Il est d’abord quatre ou cinq heures du matin, puis dix heures, onze heures encore, treize heures vingt-trois minutes et trente-trois secondes, quinze heures peut-être, aux alentours de dix-neuf heures où tout s’achève. Six longs chapitres marqués au fer nucléaire. Il n’y a aucun répit chez Yann Brunel mais plutôt une urgence à décrire une fin de vie faîte de sang, de viscères et de sorcellerie. Trois femmes veillent sur ces trois jeunes hommes. Yann Brunel aime l’ère post-soviétique et ses barres d’immeubles éventrées. Les sentiments y sont vécus de façon tordue, exsangue, l’amour est brutal, celui d’une femme envers un homme, celui d’un père envers ses fils. En juin dernier, Yann Brunel a remporté le 33^e prix Emmanuel-Roblès avec « Homéomorphe », qui se situe à la même époque et toujours dans un environnement de désolation, de peur et de violence débridée. La prose du romancier est comminatoire, souvent heurtée, comme ses personnages qui avancent dans un brouillard de mort vers un destin aussi loin que la ligne d’horizon. De la poésie floutée au mercure.

« Quatre ou cinq vies d’Illya Grisov » de Yann Brunel, Éditions Gallimard, 386 pages, 23.50 euros.

On retrouve le couple infernal Fish Pescado, détective privé, surfeur, et Vicki Khan, sa girl-friend, joueuse de poker, avocate et espionne toujours un peu malgré elle. Leur créateur, le Sud-Africain Mike Nicol nous a concocté quelques nouvelles aventures dans ce quatrième volet d’une série d’espionnage survoltée : « Rabbit Hole ».

On est toujours dans les magouilles post- Mandela. Les Sud-Africains entre eux et les étrangers qui essaient de mettre le grappin sur tout ce qui peut arrondir leur petit bas de laine, déjà pourtant bien garni. L’auteur se délecte de toutes ces sales combines qui font de très beaux matériaux fictionnels. Cette fois, l’entreprise dans le viseur de l’écrivain s’appelle Amalfi Civils, une société de construction et d’ingénierie. Au départ, une structure propre tenue par Angela Amalfi. Mais il y a des turbulences et l’un de ses deux frères, Rejab (Rej) Ben Ali, en est à l’origine. Gourmand et ambitieux, il a bien l’intention de contourner les lois en vigueur afin de parvenir à ses fins. Les Américains, toujours prêts à rendre service, attendent de rafler la mise. Rej favorise un accord à trois : Amalfi Civils, les Américains et le gouvernement sud-africain pour un projet surnommé « Renaissance ». Si tel était le cas, leur boîte ramasserait un gros paquet mais le gouvernement sud-africain serait contraint à rembourser les traites pendant des décennies. Angela veut garder les mains propres. Elle s’obstine à dire non.

Disons que ça, c’est le squelette du roman. Parce que à peine tapis dans l’ombre de la narration, et terriblement encombrants, il existe aussi les services secrets. Ceux des grandes nations et même ceux d’intérêts privés. Et là, Mike Nicol n’a pas son pareil pour nous faire cohabiter, sur des pages entières, avec les individus les plus douteux de l’existence. Comme le colonel Kaiser Vula, un paraplégique de la SSA (State Security Agency) dont la directrice est surnommée la Voix. Le gars est coincé dans son fauteuil mais est plus dangereux qu’un mamba. A son service (forcé) Tyrone Mansoor qui émarge aussi comme chef de la sécurité chez Amalfi, exclusivement aux ordres de Rej. Pratique quant il faut espionner son patron. Tyrone, c’est un peu le nettoyeur. Un cadavre par-ci, par-là, le gars ne fait pas trop dans le détail. Il y a aussi Mart Velaze un espion qui obéit à la Voix, la directrice des opération secrètes, ayant un agenda pouvant diverger de celui du colonel Kaiser Vula. Et John Webster, employé au consulat américain. Tiens donc, la CIA.

Il reste la belle Vicki Khan, ancienne agente de la SSA. Elle a raccroché, elle veut vivre la vie de madame tout le monde, s’envoyer en l’air avec son surfeur de petit ami, s’écarter des jeux en tout genre et se dorer la pilule au soleil. Mais espion d’un jour, espion toujours. Dans cette partie, impossible de prendre sa retraite. Parce que les ex-employeurs savent toujours où trouver leurs anciens factotums. Un détail qui va être cruellement rappelé à la belle Vicky. Pêle-mêle, Mission Impossible, Jason Bourne ou encore Reacher, « Rabbit Hole » carbure à plein régime. Pas de temps mort, des personnages sympas et des méchants jouissifs avec une mention spéciale pour le frangin qui se prend pour un loup. Mike Nicol utilise cette toile de fond romanesque pour dresser un constat implacable d’une Afrique du Sud qui a bien du mal à prospérer proprement avec la disparition de « Madiba », surnom de Mandela. Rabbit Hole, en référence au trou du lapin du roman de Lewis Carroll, Alice au pays des Merveilles, c’est l’envers du décor sud-africain. La violence et la corruption comme mariées à la vie à la mort.

« Rabbit Hole » de Mike Nicol, traduit par Jean Esch, Éditions Gallimard/Série Noire, 528 pages, 22 euros.

« Le problème » serait donc Barnabé. En tout cas, Randolf, son père, psychiatre de renom dans la région, le dit. La mère, Marie-Éliane, elle, sait. Elle l’a porté dans son ventre. Elle aime encore faire bouillir le lait, le verser dans un bol et touiller vigoureusement pour que le chocolat en poudre, dont la teneur en cacao est à quatre-vingt-dix pour cent, se dissolve complètement. Le père n’a pas de cœur, elle, oui. Barnabé est peut-être un problème mais il restera, il ne retournera pas en hôpital psychiatrique. Denis Michelis est un joueur. Il aime les parties de Cluedo. Son dernier roman, « Amour fou » en est une sérieuse illustration. Avis aux amateurs.

Alors que faire de cet enfant à problèmes ? On le garde mais on ne le montre pas. Le père et la mère négocient. « Le problème » sera en quelque sorte assigné à résidence dans sa chambre. Enfin, la chambre du haut, celle avec la salle de bain, celle dont la vue plonge sur les falaises. La mère n’est pas peu fière de cet arrangement décroché, comme ça de haute lutte et sur le fil, face à un père récalcitrant. En bref, il est relégué au grenier où il « sent une odeur pénétrante de souris et d’araignée. »

L’enfant pas prodige du tout est donc revenu à la maison, après quatre ans d’hospitalisation. Á cette époque, une jeune femme, Rosalie, avait été retrouvée morte, noyée. Une enquête avait été ouverte parce que Barnabé avait connu Rosalie. En quelque sorte. Une procédure « on ne peut plus ordinaire » lorsque quelqu’un meurt sur la voie publique. Faute de preuves, Barnabé avait néanmoins échappé à la prison. Mais voilà, qu’une deuxième victime est découverte, au même endroit, en contrebas du Belvédère, dans cette ville côtière nichée entre d’abruptes falaises et une campagne paisible. De la même façon qu’il avait connu Rosalie, il aurait côtoyé cette nouvelle victime. En réalité, le fils problématique souffre d’érotomanie qui n’est rien d’autre qu’une fixette amoureuse envers quelqu’un que l’on ne connaît pas forcément. Et surtout, détail d’importance, l’objet de tous ces désirs n’a en général aucune idée de ce qui se trame. En général, ces romantiques intenses ne sont pas méchants si ce n’est que 30% d’entre eux peuvent devenir violents. Cette fois encore, le raccourci est facile et évident. Barnabé qui entend des voix dans sa tête, est le suspect idéal. Il est décidément vraiment « Le problème ».

Le récit est raconté par les différents protagonistes. C’est un point de vue subjectif sur les événements. Ainsi Célia, amie de Rosalie (avec laquelle elle avait pourtant perdu tout contact), pense-t-elle le plus grand mal de Damien, le mari. « Quel gâchis. S’amouracher d’un type comme Damien et finir dans cette maison sans âme aux murs froids, en pleine campagne. » Le flic s’appelle Thomas. Il donne des master class dans les collèges-lycées. Sur le harcèlement… Randolf a sa version et Marie-Éliane, n’en parlons pas.

Justement, Clarisse, tombée d’une falaise, et à qui il envoyait « Des centaines d’appels, des SMS, tu lui as même envoyé des lettres alors qu’elle s’en foutait royalement. » Thomas le flic, les connaît ces gars-là. « Elle ne t’aimait PAS : il faut te le répéter combien de fois ? » hurle-t-il à Barnabé. Mais il a un alibi, Barnabé : maman jure qu’il n’a pas quitté la maison. Maman, la reine du gratin-dauphinois, des assiettes de pomme d’amour, des plats régressifs comme des purées, des compotes, du riz au lait. La mère aimante et protectrice, une véritable louve. Qui sépare le bon grain de l’ivraie.

« Amour fou » est une sorte de chassé-croisé entre les personnages et le lecteur. Réalité, illusions, ou fantasmes se superposent au fil de l’enquête, parce qu’il y a bien une enquête, mais sur le ton de la moquerie, de la dérision. Denis Michelis a voulu s’amuser, nous amuser, pas question de se prendre au sérieux dans ce drôle de polar où pourtant, des sujets sensibles comme la folie d’un individu, sont traités avec beaucoup d’humanité. Au fond, qui décrète que l’on est fou ? Par rapport à qui, à quoi ? Aux normes sociétales ? Á ces mêmes normes qui cataloguent les bonnes et les mauvaises mères ? Denis Michelis apporte une réponse aussi noire que loufoque.

« Amour fou » de Denis Michelis, Éditions Noir sur Blanc, Notabilia, 416 pages, 23 euros.

Un livre à faire flipper les gars du Klan. « Châtiment » de Percival Everett met en scène une série de meurtres brutaux perpétrés sur des Blancs. Ce qui est en soi déjà assez déstabilisant. Mais la cerise sur le gâteau et qui leur fait complètement perdre la tête, c’est la présence d’un second cadavre : celui d’un Noir… et pas n’importe lequel, celui de Emmet Till, un garçon de couleur lynché en 1955, dans cette même ville de Money, Mississippi. De quoi affoler tous les cagoulés de l’Amérique. Cette idée de vengeance suprême et absolue est racontée sous forme de comédie aussi loufoque que provocatrice et grinçante. Une sorte de conte pour grands benêts à qui on essaie de faire comprendre que les fautes de leurs ancêtres n’effacent pas les ardoises du moment. Tous coupables, même par héritage.

Tout commence par un regret, celui de Mamie C. « J’ai causé du tort à ce p’tit négro. Comme ça dit dans le Livre saint, on récolte ce qu’on sème. » Grand moment de clairvoyance de la vielle dame qui ne croit pas si bien dire. Parce que dans la foulée, son neveu Junior Junior est retrouvé mort, le crâne défoncé et tout couvert de sang. Son pantalon est baissé. A ses côtés, un autre cadavre, celui d’un homme noir de petite taille. Dans la main du bonhomme : les couilles de Junior Junior. S’il n’y avait que ça. Le plus beau reste à venir. Le corps du petit homme se volatilise. Puis ce sera son fils, Wheat Bryant qui subira le même sort. Mamie C en restera catatonique.

Percival Everett a posé les bases de son histoire pour adultes. Mais en s’amusant. Et nous avec. Parce qu’à la lecture du roman, il flottera en permanence un petit sourire sur nos lèvres. En attendant, l’affaire est trop sérieuse pour la laisser « aux péquenauds » du coin. Des agents du MBI (Mississippi Bureau of Investigation) de Hattiesburg sont dépêchés sur place. Et comme les temps changent, on envoie deux « colorés », Ed Morgan, et Jim Davis, rejoints plus tard par Herberta Hind, elle aussi noire et redoutable agente. « Des agents spéciaux. Et pas seulement parce qu’on est noirs, fit Jim. Même si ça nous rend franchement spéciaux. »

L’affaire Emmett Till fait partie de l’histoire américaine. Une femme blanche dans le Mississippi a prétendu qu’un jeune Noir de quatorze ans lui avait fait une allusion salace. Résultat, le frère et le mari avaient rossé le gamin et lui avaient enroulé du fil de fer barbelé autour du cou, puis tirer une balle dans la tête avant de le jeter par-dessus le pont de Little Tallatchie. « L’image du garçon dans son cercueil avait éveillé la nation blanche. Pour l’Amérique noire, l’horreur du lynchage, c’était sa vie. » Inutile de préciser que les meurtriers furent acquittés. Une femme, Mama Z, tient depuis des années, (elle a 105 ans) une chronologie des lynchages. Un truc de maboule que découvre Damon  Thrufft, un universitaire qui lui aussi a écrit sur ces crimes en grande partis restés impunis. Mama Z lui fait remarquer que moins de 1% des assassins a été poursuivi par la justice. En gros, tout le monde se fichait de la mort de quelques noirs dans cette Amérique du Sud toute puissante.

Mais aujourd’hui ? Ces Blancs qui sont tués et ces Noirs qui disparaissent, que font les autorités ? Elles enquêtent, implacables. La mémoire et la vengeance ne font pas bon ménage. L’agente Herberta Hind a deviné que la solution se trouve chez cette Mama Z, et peu importe qu’elles aient toutes les deux la même couleur de peau. D’autant que les cadavres comment à pleuvoir un peu partout dans le pays. Une véritable épidémie. Les Blancs paniquent. Comme aujourd’hui. En tête des sondages chez les Républicains, le candidat Donald Trump redonne espoir aux nostalgiques des hommes à la croix et au flambeau. Mais nous ne sommes plus dans les années où les Noirs faisaient le dos rond. La littérature est devenue une arme et Percival Everett s’en sert avec brio. En passant à l’attaque, en se moquant de ces culs-terreux que l’Amérique, son Amérique, ne cesse de reproduire. En dénonçant le racisme, ce puits sans fond d’une nation blanche qui vacille sur ses gambettes. En 2050, les Hispaniques représenteront la majorité ethnique. Les Blancs le savent et les convulsions avant le grand saut sont les plus dangereuses. Rappelez-vous du 6 janvier 2021, de cette insurrection qui ne disait pas son nom. Une horde de Blancs entrée par effraction au Capitole. Ce jour-là, il n’y a pas eu de lynchage. Mais l’ombre de la vengeance a plané sur ces lieux censés inviolables. L’ombre d’un rappel : celui des Blancs sur les Noirs. « Don’t mess with us ». « Ne nous cherchez pas ». A sa façon, Percival Everett a répondu. « History is a motherfucker”. “L’Histoire est une enfoirée.”  Mais cette fois, pas sûr que les Blancs l’emportent.

« Châtiment » de Percival Everett, traduit par Anne-Laure Tissut, Éditions Actes Noirs, Actes Noirs, 368 pages, 22.50 euros

C’est l’envers du décor. L’anti-James Bond, l’homme passe-muraille. Ceux qui rêvent d’aventures à la Mission Impossible, passez votre chemin. Le livre de David Park ne fait pas appel à nos bas instincts mais plutôt à la partie noble de notre cerveau : celle qui réfléchit. « Un Espion en Canaan » est un roman d’espionnage en petite touche, subtil, éthéré.

Michaël Miller est envoyé à Saïgon, au Vietnam, en 1973. D’emblée, il est déclaré gratte-papier avec tout le mépris que cela sous-entend. Lui, ce jeune homme originaire des Grandes Plaines aux USA, recruté par un de ses professeurs à l’université, lui en qui le système avait placé tant d’espoir. Lorsqu’il déboule dans la ville, le retrait américain est déjà bien plus qu’un bruit de couloir. Chaque jour, le Congrès se montre de plus en plus réticent à financer une augmentation de l’aide militaire. Chaque jour, on entend parler de listes, de gens qui seront évacués en priorité. Mais qu’importe, il est jeune et naïf, il y croit et lorsqu’il est interrogé, il répond : « Nous sommes ici pour remplir nos engagements vis-à-vis du peuple vietnamien. Nous resterons à vos côtés. » Il concède, des années plus tard, alors qu’il a décidé d’écrire ses mémoires, que sa naïveté pédante n’était pas de nature à rassurer. Bien au contraire.

Il fait la connaissance de Corley Rodgers, en poste depuis deux ans, et qui passe son temps à raconter des histoires. De la pure propagande, des récits merveilleux de ce qui se passe sur zone et qu’il essaie ensuite de vendre à la presse, au pays. Les deux jeunes gens sont très différents. Quand Rodgers aime Fitzgerald, Hemingway, Miller lui préfère Steinbeck. Sa vie sous les tropiques est quelque peu monotone, faîte de petits riens, de promenade au marché, de citron – pressé au Cercle sportif, une existence d’expat sans réel relief. Si ce n’est qu’il est juste un peu mieux renseigné que les autres. Si ce n’est qu’il comprend au fil des jours que la paix est de plus en plus précaire, que son gouvernement ment autant aux Américains qu’aux Vietnamiens.

En attendant, il doit se présenter chez l’agent Ignatius Donovan, analyste senior à la CIA, un vieux de la vieille issu d’une famille irlandaise de Boston. L’affaire est entendue : désormais Michaël travaillera pour lui. Ce dernier un peu paniqué devant l’intensité du bonhomme lui rappelle qu’il n’est qu’un scribouillard. Donovan s’en moque. Il a son propre agenda. Commence alors une collaboration bancale quelque peu opaque aux yeux de Michaël qui peine à cerner cet espion haut en couleur. Ils se rendent souvent à La Porte Bleue, un restaurant (sans porte bleue), un endroit où il se passe des choses. Son récit est à son image : sobre et plus nuancé. Ce qui se dessine en filigrane, c’est une tentative d’explication pour ce qu’il a fait ou plutôt pas fait. Une quête sourde de rédemption, et peut-être de pardon. Le sien ou celui de Donovan ? Parce que Miller a appartenu à cette catégorie d’individus qui s’est contenté d’obéir. Qui a regardé sa propre vie se dérouler sans en prendre les rennes. Il fut le genre à monter dans le bus pour la base aérienne afin de s’envoler pour l’Amérique, en laissant derrière lui tous ceux qu’il connaissait. Lorsqu’il rentre, il ne tient qu’un an à la CIA avant d’intégrer le Foreign Office à Londres, où il reste jusqu’à la fin de sa carrière comme diplomate. Il ne revoit plus revu Corley et Donovan.

Aujourd’hui, il est veuf dans cette maison d’une station balnéaire proche de l’Atlantique. Alors qu’il attend la fin d’une vie bien remplie, il reçoit un paquet qui provient de Corley. Un DVD. C’est un documentaire. Nous ne sommes plus à Saïgon. Cette fois, il y a des illégaux, le cartel de drogue et un visage crève l’écran : celui de Donovan. « Les moutons ont peur des loups, mais c’est le berger qui les tue », lui a-t-il, dit un jour. L’espion qui est en lui resurgit, minutieux, méthodique, mais animé cette fois d’une envie de savoir. La culpabilité a rongé l’agent puis le diplomate Miller. Il s’est arrangé avec la vie comme bien d’autres, il a laissé dormir Donovan là où il était. Maintenant, il est temps d’expier.

« Un Espion en Canaan », de David Park, traduit par Cécile Arnaud, Éditions La Table ronde, 240 pages, 22 euros.

Il s’appelle Aristoteles Sarr y Leon. Il est lieutenant du génie dans l’Armée de Libération Nationale. Il a une mission à accomplir. Il se doit de ne pas décevoir sa mère, cette femme qui a toujours fixé les limites de son univers. Il est chargé d’aménager une piste d’atterrissage au cœur de la forêt amazonienne. Un périmètre jamais cartographié et qui doit permettre de prolonger le chemin de fer. Aristoteles est l’un de ces magnifiques héros guindés qui traversent la littérature. Cette fois, on le doit à Pierre Corbucci ancien professeur d’histoire et voyageur accompli. Noyé dans une jungle de verdure parmi des êtres à la dérive, le jeune homme aussi innocent que l’enfant qui naît, se détachera de son ancien moi au terme de tourments auxquels il ne comprendra pas grand-chose.

Dès le début, il se prend clairement pour « L’homme nouveau, celui du XXe siècle triomphant à qui rien ne résiste. » Nous sommes dans les années 20, en Amérique du sud. Aristoteles est pétri de convictions et de certitudes, il part à l’abordage d’un monde moite et opaque, fermé sur lui-même et peu désireux d’ouvrir les bras et d’accueillir l’étranger. Il lui en faut du courage, lui qui déteste la forêt. « Le lieutenant avait grandi dans un monde d’angles et de lignes. Un monde droit, à la nature contrainte et ordonnée, remodelée par la main de l’homme, et où la courbe était une audace. » Le défi est donc majeur. Mater une forêt imprenable et sauvage. Dompter un lieu où le temps n’est plus une valeur fiable. Parce que dès le départ, son voyage prend du retard. Il se dirige en bateau vers La Huanca, les terres du sénateur Armindo Casar. Une sorte d’aventurier qui a mis sur pied un empire grâce au caoutchouc. Il a fait construire un palais fantôme, il l’appelle la Domus Aurea, la maison d’or, une folie architecturale dessinée par des architectes français et italiens. Avec des plans identiques à ceux de l’empereur Néron. C’est un dédale de couloirs et de coursives, une rotonde sous une coupole, Aristoteles s’y perd.  Il regrette l’absence de crucifix au-dessus de son lit.

Son hôte le reçoit enfin. Il le trouve « à la fois absolument quelconque et absolument exceptionnel. » Le dîner est servi par des indigènes muets. Mais tout ça importe peu au lieutenant qui déroule son discours. « La piste doit être aménagée d’ici huit semaines au plus tard. » Casar l’écoute, lui met à disposition un homme qui s’appelle Ris, « un vrai fils de La Huanca » et qui connaît la jungle. Néanmoins, il le met en garde. Son fils Carcalla a disparu depuis plusieurs jours. « Certains de nos hommes sont mobilisés pour poursuivre les battues. » Aristoteles comprend qu’il faudra faire avec cet imprévu. Encore un. Casar lui fait faire le tour de la propriété. Lui montre son plus grand trésor : Incitatus, un Akhal-Teké, un cheval né au Turkménistan et qu’il a fait venir jusqu’ici.  « Sa robe semble être de soie dorée. Aristoteles n’a jamais vu un animal aussi beau. » Pour Casar, il incarne « l’éclat de la perfection brute sur cette terre maudite. » Le sénateur a souffert. Il a perdu une femme qu’il aimait, une autre s’est enfuie, maintenant, c’est l’un de ses fils que l’on ne retrouve pas. Le malaise du lieutenant grandit.

L’autre fils, Riobaldo Casar est d’une beauté confondante. « La Grâce incarnée ». Les deux hommes se lient d’amitié. Dans cet univers crépusculaire rongée par une nature abrasive, des femmes tracent leur voie. Il y a Magdalena Böers qui voue un culte infini à Riobaldo. Et surtout, il y a Inca, la domestique indigène qui a « l’arrogance de ses seins hauts et fermes. » Inca aussi est animée d’une mission à accomplir dans cet Apocalypse au vert brouillé. Tous ses personnages se percutent, prisonniers de leurs désirs fous et de leurs rêves impossibles. Ils se découvrent au fil des pages, se débarrassent de leurs habits. Le lieutenant succombe à la chaleur, n’écrit plus à sa mère tous les jours comme il le faisait avant. Il croit encore qu’il vaincra la forêt, qu’il lui tordra le bras, le progrès est à ce prix, rien n’arrête le progrès. Sauf Inca qui lève le voile sur une utopie, une mascarade de Blancs. Et elle est là, droite, prête à venger les siens, à protéger la jungle. « A quoi vous vous attendiez », interroge le colonel Kurtz, dans Apocalypse Now. On entend presque sa voix qui murmure dans les feuillages. Pas à ça, a dû se dire Aristoteles.

« La Disparition d’Aristoteles Sarr », par Pierre Corbucci, Éditions Paulsen, 378 pages, 21 euros.

ll faut avoir le cœur bien accroché avec Gabino Iglesias. Le gars n’y va pas avec le dos de la cuillère. Entre magie noire, trafic de drogue, cartel mexicain et junkies azimutés, « Le Diable sur mon épaule » vous envoie direct dans les cordes. L’écrivain américain qui vit à Austin, Texas, véritable chantre du barrio noir et allumé total, signe un roman plus sombre que jamais. Parce que « le problème de l’humanité, c’est que quelles que soient les horreurs qu’on imagine, elle sera toujours capable de faire pire. »

Le point de départ de l’histoire est assez banal : comment se faire un maximum de blé en un temps record avec le voisin mexicain de Juarez et ses tonnes de drogue qui passent chaque année du côté Yankee. Ce sont comme toujours les protagonistes qui font toute la différence. Comme Mario qui a perdu la prunelle de ses yeux, sa fillette Melisa, faute d’argent afin de pouvoir payer les frais d’hospitalisation, et dont le mariage avec Anita part à vau l’eau. Le meilleur des scénarios pour accepter le pire des plans foireux. Sous les traits de Brian, un « gabacho » désespéré et un ancien collègue devenu dealer, accessoirement futur papa. Pour la somme de 6000 dollars, il offre un petit boulot vite fait à Mario qui consiste à jouer les sicarios et à dégommer un gars qu’il ne connaît ni d’Ève ni d’Adam. Mission accomplie. Mario y prend même du plaisir.

Ce qui l’amène à rempiler. Cette fois, le tandem va s’étoffer, passer au trio et faire entrer dans la danse, el diablo en personne. Juanca, diminutif probable de Juan Carlo. Avec lui, Mario passe tout de suite dans la cour des grands, lui qui n’a qu’un malheureux mort à son actif.  « On sera en mission pour don Vasquez », lui explique Juanca. Don Vasquez, le mystérieux boss du cartel de Juarez. Rien que d’évoquer ce patronyme, Mario déglutit. Il est clair que le Juanca n’est pas un tocard. Mais quand-même. Si le plan consiste « à intercepter un véhicule bourré de pognon au milieu du désert, massacrer tous ses occupants façon Far-West, puis conduire le fameux véhicule jusqu’à Juarez pour le livrer à qui.. » Mario a de sérieuses réserves. Mais doscientos mil cada uno, deux cent mille dollars divisés par trois, en liquide pour un seul contrat ? C’est le pactole, le début d’une nouvelle vie, le retour possible d’Anita. « Avec autant d’argent, on pouvait obtenir tout ce qu’on voulait. »

Reste un détail à régler. En réalité, il y en aura beaucoup d’autres et l’affaire ne tournera pas comme c’était prévu. En attendant, les narcos, c’est comme les sportifs, de grandes choses fragiles qui croient en Dieu. Juanca n‘est pas différent. Il explique à ses deux acolytes de circonstance qu’avant de se lancer dans cette aventure de l’extrême, il leur faut d’abord recevoir la bénédiction de El Migralito. Donc faire un petit cochet par chez Sonia La Protectora. À ce stade de sa propre histoire, Mario est comme frappé par la foudre, incapable de penser droit, incapable de réagir. Lorsqu’il pénètre alors dans la chambre des horreurs, ce qui ressemble à un gamin gît, bavant, la bouche en forme du Cri de Munch, sur un matelas crasseux. Sonia La Protectora se penche au-dessus de l’enfant et s’empare d’un coupe-boulon. L’idée de base est assez simple : considéré comme un porte-bonheur pour tous les illuminés du coin, chacun veut sa part de cet enfant miracle. Je vous laisse découvrir la suite. Le diable sautille sur l’épaule de Mario.

Quand il écrit ce roman, l’auteur ne va pas très fort. Il vient de perdre son boulot de prof et la couverture santé qui va avec. Une protection essentielle aux USA. La maladie de la fillette n’est donc pas seulement un élément de fiction, elle repose sur une réalité que Gabino Iglesias dénonce en imaginant des personnages prêts à tout par désespoir. Les crocodiles remplacent les hippopotames de Pablo Escobar et une des scènes au restaurant n’est pas sans rappeler Reservoir Dogs et ses hommes en noir qui ergotent pour un malheureux dollar de pourboire. Là, ce n‘est pas l’argent qui fait débat mais le racisme. Celui qui est franc et sans filtre, et l’autre plus insidieux et que l’on a intégré bien malgré soi. Parce que si Gabino Iglesias a choisi le gore pour cette fiction, il n’en reste pas moins que « Le Diable sur mon épaule » relève tout à fait de la charge contre une Amérique raciste qui broie les individus les plus faibles et exhibe la violence comme le mètre-étalon d’une réussite implacable.

« Le Diable sur mon épaule », de Gabino Iglesias, traduit par Pierre Szczeciner, 336 pages, 22 euros.

Il y a beaucoup d’amour et de conviction dans cet ouvrage. « Passage de l’Avenir, 1934 » d’Alexandre Courban est le premier volume d’une série policière historique située dans le Paris des années 30, avec un Front populaire qui s’organise. L’auteur est élu du 13ème arrondissement à Paris. Il a consacré sa thèse universitaire au journal l’Humanité de 1904 à 1939. Cette fois, il en a tiré un livre emprunt de nostalgie où le climat des combats anciens résonnent aujourd’hui plus que jamais. Deux monde se font déjà la guerre : les ouvriers et ceux qui possèdent. Ceux qui se lèvent tôt, triment six jours sur sept, et les autres qui les regardent et empochent les gains en les exploitant. Surviennent un meurtre et des disparations. Qui s’y intéresse ? D’autant que ce sont des femmes.

Nous sommes en 1934. Un marinier de la Seine à Paris tombe sur un cadavre. Le commissaire Bornec sort son carnet et note : femme, européenne, vingtaine d’années, habillée, ouvrière. Il marque un temps d’arrêt puis termine par un point d’interrogation. Parce que si elle a les mains abîmées, elle a aussi les ongles laqués. Accident, meurtre ou suicide ? Toutes les options sont sur la table. Il lui donne un nom comme pour toutes les autres victimes sur lesquelles il a précédemment enquêté. Il y a eu Hyacinthe, Violette, Rose. Il décide de la nommer Daphné. L’homme est un connaisseur. Plus tard, il apprendra qu’elle était enceinte, et qu’elle travaillait à la sucrière la Jamaïque où l’on embauche que des Françaises et pas des vieilles.

Un autre homme s’affaire, le journaliste Gabriel Funel. Il dirige la rubrique sociale de l’Humanité depuis dix ans. Pas les faits divers. Son temps est précieux, il a d’autres grandes causes à servir et a rapporté. Il écoute Radio Moscou, couvre les manifestations qui se multiplient dans un contexte social ultra-tendu. Il a pour mission de gagner des lecteurs en montrant que ce journal est le leur, qu’il est le porte-voix de la classe ouvrière. Ce qui l’intéresse : les usines, les patrons et la montée de l’extrême-droite. Il ne mesure pas encore l’importance de la mort de cette jeune femme. Et de quelle façon, elle s’inscrit dans la dérive capitaliste.

Incarnée par un homme et son usine de raffinerie de sucre, Ernest Vince, millionnaire au regard bleu glacial. Lorsque le fondé de pouvoir parcourt le journal, il va directement vérifier les cours de la Bourse de Paris, puis ceux de New-York. Tout juste s’arrête -t-il sur l’entrefilet qui parle d’un fait-divers. « Une ouvrière est tombée dans la Seine vendredi dernier. Son corps a été repêché. « Ernest Vince favorise le recrutement des femmes, célibataires de préférence ou veuves. Si sa passion première est l’argent et une manie qui est celle de maquiller les comptes, la seconde est la peinture. Il possède d’ailleurs un atelier secret, rue Gît -le-Cœur, où il collectionne les œuvres d’art composées de femmes nues. Il n’aime pas les déclarations mielleuses ou les tendresses mièvres. « L’homme de sucre fantasmait à l’idée de découvrir d’autres arômes… Il se figurait découvrir dans l’acidité du jeune fruit – forcément sauvage – une saveur à la fois aigre et piquante, qui le consolerait de l’écœurante chatterie des nobles dames. »

La plongée dans les entrailles de l’usine de la Jamaïque est saisissante. On est dans le monde des peseuses. Douze ouvrières par équipe. Dix mille kilos par jours qui correspondent à cinq mille cartons. C’est le début de la rationalisation capitaliste. » Le pain de sucre entier est débité par la scieuse. Elle le coupe perpendiculairement en tranche, plus ou moins épaisses. La lingoteuse s’en empare pour en faire huit lingots que la tireuse enlève aussitôt. La pousseuse se saisit alors des lingots qu’elle dirige vers une sortie de couteau-guillotine sans cesse en marche. Les rangeuses s’affairent à mettre les morceaux de sucre en carton, que les peseuses vérifient scrupuleusement. De l’abattage à grande échelle. De six heures du matin à six heures du soir. Une heure de pause déjeuner. Le moindre retard entraîne la retenue d’une demi-heure de salaire. Pas d’arrangement possible sauf celle du droit de cuissage. Il y a le garde-chiourme de l’usine et le chauffeur d’extrême-droite. Le commissaire Bornec découvre que bon nombre d’ouvrières ont disparu du jour au lendemain de cet endroit sans que personne ne s’affole.

Tout est bon, rien à jeter.  Les personnages, l’époque reconstituée, la lutte syndicale, l’intrigue policière. Alexandre Courban a relié tous ces éléments avec une habileté de vieux briscard. On passe d’un milieu social à l’autre, on milite avec les syndicalistes, on s’approprie les codes capitalistes de la bourse, on plonge dans l’industrie sucrière et ses dérives spéculatives, on gouaille avec les femmes de l’usine, on suit pas à pas le journaliste, l’inspecteur et le meurtrier. On est à l’époque du Manifeste des enragés, de l’affaire Stravinsky. L’auteur a choisi l’envers du décor. Tout y est labeur et souffrance, injustice et inégalité, les prémices des luttes sociales à venir, la condition humaine dans ce qu’il y a de plus noire mais aussi de plus acharnée, révoltée. Le combat à mort du grand capital face à l’univers fragile des travailleurs.

« Passage de l’Avenir, 1934 « d’Alexandre Courban, Éditions Agullo Noir, 240 pages, 23.50 euros.

Il faut aller à la page des remerciements pour comprendre que le background historique du dernier roman de Peter Blauner est impeccable. Le romancier américain remercie Lawrence Wright, journaliste, auteur du livre culte « The Looming Tower », l’un des ouvrages les mieux documentés sur la période al-Qaïda en Égypte. Fort de ce bagage inestimable, l’écrivain en a tiré une intrigue époustouflante qui se déroule au Caire, en 1954. Avec un Cecil B. DeMille en plein tournage de son dernier film Les Dix Commandements. Entre les barbus et les délires hollywoodiens, on est transporté dans un pays balayé par le sable, les complots et une crise politique majeure. Pierre angulaire d’un mouvement majeur du 21ème siècle : le djihadisme.

Un vieil homme écrit à son petit-fils. Par mail. Il ne peut pas faire autrement. Il n’a pas d’adresse postale. Mais c’est pourtant bien une histoire du passé que Papi s’apprête à révéler à Alex, ce petit-fils parti se perdre au pays de Shâm (Syrie). Laissant derrière lui une famille hébétée qui n’a rien vu venir. Il y a bien longtemps alors qu’il s’appelait Ali Hassan, la cavalerie du cinéma américain débarque en ville, au Caire. Cecil B. DeMille veut raconter l’histoire de Moïse là où tout s’est vraiment déroulé. Ali propose ses services de chauffeur au grand homme. Lui l’aspirant metteur en scène, lui qui a même tourné un petit film lorsqu’il était l’université. Le premier contact est fort courtois. « J’adorerais visiter vos studios ». « Si jamais vous venez à Los Angeles, appelez ma secrétaire, on pourra vous organiser une visite de la Paramount. » Un small talk typiquement américain qui ne veut absolument rien dire. Mais pas pour Ali Hassan. A ce moment-là, il a encore des rêves plein la tête, à ce moment-là, il croit encore aux paroles de l’Homme blanc.

Mais leur destin commun se scelle de manière inattendue et dramatique. Les Anglais sont la cible d’une population de plus en plus hostile aux étrangers. « C’était une période pleine d’espoir pour l’Égypte. Néanmoins, c’était aussi un moment très instable. Il y avait des rumeurs de conflit parmi nos leaders depuis des mois, des différentes factions rivalisent entre elles pour prendre le contrôle. »  Bientôt le véhicule est entouré d’une foule an colère. Leur voiture est rouge. La couleur royale. Symbole d’oppression. Une foule bigarrée dans laquelle émerge un petit groupe que Ali connaît. « Ils étaient presque habillés comme des étudiants ou de jeunes diplômés, en vêtements occidentaux. La plupart portaient la moustache et quelques-uns la barbe aussi, ce qui était beaucoup moins courant au Caire à cette époque. C’étaient des membres de l’Ikhwan. » La redoutable confrérie islamiste des Frères musulmans. Un coup de feu, la suspension qui frémit après la collision, le pare-brise qui résiste. Il y a un mort. Un cheik respecté. Lui et d’autres seront les nouveaux penseurs d’une Égypte qui attend de prendre son envol et dont l’Occident entendra parler plus tard, bien plus tard sous le nom de djihadisme.

C’est le choc des cultures. Déjà. L’opulence délirante des Américains face au rigorisme religieux naissant. Ali Hassan perdu au milieu de tout ça. Écartelé entre deux mondes, celui auquel il aspire et celui auquel il appartient. Au fil des mails, il raconte cette vie dissimulée à son entourage. Mais le destin d’une nation est plus important que celui d’un individu. Le Premier ministre Nasser le rappelle. Chérif, ce cousin en colère qui rôde, le confirme. Ce dernier hait les Infidèles. Il veut un pays religieux où la charia est appliquée. Il s’inspire d’un homme qui sait, qui est allé en Amérique et qui en est revenu horrifié : le penseur de la doctrine djihadiste, Saïd Qotb. Chérif est là pour saboter tous les plans du réalisateur. Et par là même, ceux de Ali Hassan qu’il entraîne dans son délire. Lui, adhère pour tenter de sauver ce monde qui l’a fait rêver. Trahison, humiliation, amour perdu, Ali Hassan raconte tout à ce petit-fils embringué aujourd’hui dans cette confrérie, héritière d’al-Qaïda, la sinistre Organisation État islamique (Daesh). La prison, la torture, son amitié inattendue avec un Juif, il ne lui cache rien.

De son côté, Alex sort peu à peu de son isolement mental. Sa femme, une jeune Yézidie qu’il a tenté d’aider, sa fuite, sa mort, ses amis qui désormais le pourchassent. Le récit du grand-père a porté. Lui aussi devra payer le prix de son engagement. Peter Blauner a travaillé vingt ans pour écrire ce roman. Avec le recul, on prend la mesure de cette folle entreprise cinématographique avec un Yul Brunner le crâne chauve luisant au soleil, dans un moment historique en bascule. Ces Égyptiens que l’on habille en peuple de Moïse, ces esclaves qui marchent vers le liberté… Avec à la caméra un cinéaste ignorant qu’il filme  des figurants musulmans avides de tenir le premier rôle dans un futur proche.

« Adieu mes frères », de Peter Blauner, traduit par Estelle Roudet, Éditions Harper/Collins, 416 pages, 22.50 euros.