Jubilatoire, le dernier roman de Pascale Dietrich. Son héros s’appelle Anthony Barreau. Il dégaine toujours avec un Magnum mais il habite les beaux quartiers de Paris, l’assurance selon lui d’une relative sécurité. « Les rares contrôles policiers étaient toujours courtois et il ne risquait pas de croiser des tueurs dans la queue à la boulangerie ». Lorsque ce n’est pas lui qui dégomme, il délègue aux meilleures dans la partie. Il a une fiche pour chacun de ses « employés ». Prenez Ghost Dog par exemple, il est méthodique, précis et possède une grande expérience. Sans compter le nombre de contrats qu’il a à son actif : 35 mecs rétamés proprement. Un gars sur qui on peut compter. Mais Anthony a une nouvelle recrue dans le viseur. Alba Ferrari, championne d’Europe de biathlon 2023. Précision chirurgicale, endurance et excellente gestion du stress. Problème : encore aucun cadavre au compteur. Anthony est un businessman, il n’aime pas les prises de risques non calculées. Il laisse tomber la championne. Pour le moment. Seulement voilà, la machine s’emballe. Le domaine de la mort sur contrat n’échappe pas à la sous-traitance. Sissoko Samaké ne peut s’acquitter du job, Alba a été recommandée. Tope là pour 80 000 euros. Négociations trop faciles, elle aurait dû demander plus. Mais bon, Anthony verra qu’elle n’est pas une sportive au rebus (elle a eu un accident qui a stoppé net sa carrière), qu’elle a un savoir-faire hors du commun et fort utile dans sa petite entreprise. Et que d’autres l’ont bien compris.

Comment une mamie de 75 ans en cavale va-t-elle se retrouver dans ce bourbier à tueurs à gages en roue libre ? Par la magie de la romancière qui nous déroule une intrigue survoltée où la star des sicarios et la vieille dame, qui veut échapper au placement en Ehpad, vont cohabiter à Vierzons, dans un camping déserté en plein hiver. Rien de bien sérieux dans ce roman, et c’est exactement ce qui en fait le sel. Sans compter que finalement, ce pourvoyeur de meurtriers Anthony Barreau se révèle avoir un joli petit cœur tout battant pour une vieille dame, pas si indigne que ça. Jubilatoire, je vous dis.

« L’Agent » de Pascale Dietrich, Éditions Liana Levi, 208 pages, 20 euros.

Il faut lire le livre de Annie Jacobsen. Ne serait-ce que parce que la presse spécialisée s’est déchaînée contre elle. À croire que son roman, « Guerre nucléaire, Un scénario », chatouille vraiment là où cela pourrait faire mal.

Le dirigeant de la Corée du Nord a perdu patience. Il a donné l’ordre de lancer un missile nucléaire sur le Pentagone, aux États-Unis. Soixante-douze minutes plus tard, le monde a changé de visage. Radicalement. Éliminons d’emblée la première critique qui souligne le caractère impossible de ce scénario. Qui aurait pu croire à l’élection puis à la réélection de Donald Trump, à l’invasion de l’Ukraine par la Fédération de Russie, ou encore à la prise de contrôle du territoire absolue de Hong Kong par la Chine. « Guerre nucléaire, Un scénario » est un thriller sacrément bien documenté et qui s’appuie sur toute une série de documents déclassifiés et d’entretiens avec les plus grands spécialistes du nucléaire. Au moment où l’on parle de diplomatie agressive de la part de Vladimir Poutine avec son missile « Orechnik » balancé sur la ville de Dnipro en territoire ukrainien, on est en droit de se montrer un peu moins tatillon que les spécialistes du genre, et de se laisser porter par cette histoire qui fait froid dans le dos, dans le contexte actuel de géopolitique internationale.

Le décompte a commencé. Il 4 h 03 du matin en Corée du Nord. Le Hawasong-17, surnommé « le monstre », par les analystes, a entamé son ascension. Trente-six mille kilomètres au-dessus de la Terre, le satellite américain détecte la chaleur produite par le moteur-fusée. C’est le niveau d’alerte le plus élevé depuis les attaques 11 septembre 2001, contre l’Amérique. À la quinzième seconde, les plus avertis ont compris que le missile se dirigeait droit vers le continent nord-américain. Le déroulement du récit repose alors sur un minutage très précis de l’engin. 15 secondes, puis une minute, 2 minutes 30 secondes et ainsi de suite jusqu’à la 72 -ème minute. À cet instant précis, à cause d’une série de  malentendus et de méfiance congénitale l’un envers l’autre, le pouvoir russe sourd aux appels des Américains et convaincu que ces derniers vont les attaquer, envoie 1 000 têtes nucléaires. Soit un déluge de feu qui va durer vingt minutes. La Troisième Guerre mondiale a eu lieu. Des millions de morts et de blessés jonchent ce qui reste de la planète. Personne n’a gagné. La certitude que, si l’arme nucléaire est possédée par plusieurs nations la dissuasion l’emportera, a échoué.

C’est une fiction. Mais l’auteur qui est aussi journaliste d’investigation, finaliste du Prix Pulitzer 2016, a bien travaillé. Elle a consulté des centaines de documents déclassifiés, interrogé des dizaines de spécialistes. Cela crédibilise l’ouvrage. Forcément. Ainsi découvre-t-on, que dans les années 50 et dans le plus grand secret au fin fond de l’Amérique, des scientifiques on travaillé à l’élaboration de protocoles préventifs, censés permettre au gouvernement américain de continuer à fonctionner, alors même que des centaines de millions de leurs compatriotes auront péri « dans une apocalypse d’une ampleur sans précédent ». En ce jour de décembre 1960, un groupe d’hommes politiques et militaires dans un délire de toute puissance après les bombardements sur le Japon, envisage des tas de scénarios. Le premier contre la Russie qui verrait l’envoi de 40 mégatonnes de bombes (4 000 fois plus qu’à Hiroshima) contre l’Union soviétique. Une autre réunion envisage l’attaque contre la Chine qui causerait la perte de la moitié de la population chinoise. On doit ces informations à John H. Ruben, 90 ans, sous-directeur de la recherche et du développement de la défense qui, pris de remords, s’est livré dans un court récit autobiographique. C’était en 2008, l’homme est vieux et fatigué. Il a besoin de s’épancher. « J’avais le sentiment d’avoir participé à un véritable plan d’extermination de masse », écrit-il. Pas vraiment les valeurs américaines, rappelle John H. Ruben, mais personne ne dit rien. « Le plan de guerre nucléaire débattu, se rappelle- t-il, prévoyait l’extermination de 600 millions de Russes, Chinois, de Polonais, de Roumains, de Tchèques… de Japonais, d’Indiens ou encore d’Afghans. Les Allemands ont eu leur solution finale, nous, nous avions le SIOP, le plan de guerre nucléaire. » Heureusement tout est resté dans les placards et les imaginations folles des apprentis sorciers de cette époque.

La romancière a préféré changer les règles d’un jeu mortifère et imaginé une attaque contre son pays. Elle décrit par le menu le temps de réaction et de décision en théorie nécessaires, des plus hautes autorités du gouvernement américain après l’attaque. Cela donne le tournis. Il faut commencer par mettre le président à l’abri, lui et la mallette qui contient les codes de l’arme nucléaire. Si la hiérarchie militaire obéit à des règles très strictes, les ordres étant transmis du haut vers le bas, le président est son propre maître et n’a besoin d’aucune autorisation. Il est le seul habilité à ordonner un tir nucléaire. De quoi donner des sueurs froides au gars en poste, à cette seconde historique. Dans la mallette de la vie ou de la mort, il y a un Livre noir dont le contenu qui passe en revue les options nucléaires, est top secret. Le président qui n’y connaît rien, doit attendre les avis de ses conseillers. L’attente est importante. « S’il donne l’ordre de tirer, c’est une guerre à grande échelle assurée ».

L’ouvrage d’Annie Jacobsen est un mélange d’intrigue et de faits ultra documentés. La journaliste passe en revue tout le travail de développement des bombes nucléaires depuis le début des recherches. On suit à la seconde près la désintégration de l’Amérique et du reste de la planète. On comprend que la notion de guerre préventive est devenue plus que jamais dangereuse. Aujourd’hui, neuf pays détiennent des armes nucléaires : les États-Unis, la Russie, la France, la Chine, le Royaume-Uni, le Pakistan, l’Inde, Israël et la Corée du Nord. Au train où vont les choses, et depuis que le docteur Folamour a pris possession de la Maison Blanche, le roman de la journaliste américaine est un rappel salutaire que le recours à cette arme dévastatrice relèverait de la pure folie. Que ceux qui s’imaginent qu’ils pourraient se cacher dans des bunkers croyant ainsi échapper à cette force létale, se mettent le doigt dans l’œil. Et là, la fiction rejoint ce que nous connaissons de la réalité avec Hiroshima. En admettant que ces fameux bunkers sauvent la vie de quelques uns, leur remontée à la surface serait fatale. Faim, soif et radiations. « Nous sommes sur le fil du rasoir, écrit Annie Jacobsen. Et si la dissuasion échoue ? »

« Guerre nucléaire, Un scénario » de Annie Jacobsen, traduit de l’anglais (États-Unis) par Karine Lalechère, Éditions Denoël, 450 pages, 24 euros.

Qui faut-il être pour s’embarquer dans un périple long de cinq ans à bord d’un navire en route pour la Terre de Feu. Un navigateur sans peur, un aventurier, un criminel en quête d’oubli, un scientifique ou un doux rêveur. Hormis le profil de criminel, on peut dire sans hésiter que Charles Darwin correspondait bien à tous les autres qualificatifs. Le roman de Michel Moatti, « Darwin, le Dernier Chapitre », nous raconte, certes librement, une tranche de vie maritime d’un homme de sciences qui a révolutionné la théorie de l’évolution de l’espèce humaine. Le romancier a remporté le premier Prix Max Gallo pour ce onzième roman, le 8 novembre dernier. Amplement mérité pour ce journaliste et docteur en sociologie, auteur du très remarqué « Retour à Whitechapel ».

Dans son prologue, Michel Moatti explique que c’est un petit sac contenant des liasses de feuillets en vrac et trois carnets, retrouvés par un agent de nettoyage en mars 2022, dans l’enceinte du Trinity College à Cambridge, qui a mis le feu aux poudres de son imagination. Deux petits joyaux rédigés par Darwin lui-même et un autre écrit par Morgan Moss, dessinateur et cartographe, compagnon du scientifique à bord de ce fameux Beagle. Parker Syms, un des six Boys du bateau, domestique dévoué de Darwin dont il s’occupa la moitié du temps, entreprit lui aussi de donner sa version des faits. À sa manière, sur des feuillets reliés d’un simple fil de cire. Michel Moatti a imaginé ce huis-clos dans des mers hostiles, disséquant avec délice l’esprit du célèbre scientifique, à une époque où ses résultats furent considérés comme quasi hérétiques. Un visionnaire surdoué, pourtant affligé d’un horrible mal de mer dont il souffrit pendant toutes ces longues années de traversée. Gloire autant à ces découvertes révolutionnaires qu’à sa résistance aux vagues déchaînées.

Au départ, en 1831, la mission principale du Beagle britannique est d’explorer les parages du Cap Horn et de tracer rigoureusement ses côtes. Aucun des hommes à bord ne réalise qu’à l’issue de ce voyage, on ne regardera plus les hommes et les singes de la même façon. Comme l’écrit le jeune cartographe Moss, Darwin n’est encore personne, juste « un modeste freluquet mal coiffé », un passager « surnuméraire » du vaisseau d’exploration, dirigé par  le commandant Robert FitzRoy. S’il est le chouchou du navigateur, Darwin en revanche hérisse les poils du révérend Wilberforce qui lui est présenté comme « le gardien de toutes les vertus à bord ». Tout un programme. D’emblée, le courant ne passe pas entre les deux hommes. Wilberforce se préoccupe grandement de la religion de Darwin. « Êtes-vous anglicane, épiscopalien? » La réponse de ce dernier ne peut que susciter une méfiance congénitale envers l’homme de sciences. « Ma famille est unitarienne », lui répond Darwin. Cela ne suffit pas au religieux qui insiste. Ce à quoi Darwin rétorque. « Je suis naturaliste et géologue ». Autant dire L’Antéchrist. La guerre qui ne dit pas son nom est déclarée.

Entre deux affrontements, Darwin est malade ou quand il se sent assez fort pour quitter son lit et que le commandant daigne accoster, il se perd dans la contemplation des oiseaux pécheurs, des singes de la famille de Caĺlitharix et collectionne les échantillons de coléoptères. Au terme de huit mois de voyage seulement, Darwin a réuni plus de 1 500 échantillons dans de l’alcool, près de 4 000 autres et pièces conservées à sec, 1380 pages de notes de géologie et 370 pages de notes de zoologie. Un trésor qu’il fait envoyer à son mentor Mr Humbolt, resté en Angleterre. Mais comme le livre fricote aussi avec le genre polar historique, la mort du jeune Tyler Dunne et la présence de policiers à bord, pimentent notre curiosité. Nous sommes en 1832 et Charles Darwin découvre une sorte de toile composée de milliers de soies d’araignées minuscules qu’il rapporte immédiatement dans sa chambre. Et là, au milieu de sa table rouge, un mot sur un papier bon marché. « Monsieur,  ne mangez rien qui ne soit sûr à bord. Il en ait de votre vie ». Glurps. Y aurait-il un empoisonneur à bord ?

Il y a donc le carnet de Moss et les souvenirs de Darwin. L’alternance des points de vue peut paraître superflue. En réalité, elle ne l’est pas. Le diable se niche toujours dans les détails. D’ailleurs, ce n’est pas pour rien que chacun des protagonistes aura bien plus tard sa propre version de cette traversée, haute en couleur. Mais un seul ouvrage retiendra l’attention du monde. Celui de « L’Origine des espèces », désormais remis en cause par tous les docteurs Folamour de la planète et les courants les plus zélés de certaines religions. Quant au commandant FitzRoy, après avoir lui aussi écrit ses mémoires, contredisant certaines affirmations de son passager préféré, il se trancha la gorge en 1865. La réalité dépasse souvent la fiction.

« Darwin Le dernier Chapitre » de Michel Moatti, Éditions Hervé Chopin, 464 pages, 21 euros.

La forêt de Mâchecombe. Source de tous les fantasmes. Ce n’est pas ce qui va arrêter Alix, la policière municipale fraîchement nommée. Son collègue et ami Christophe a disparu. Le seul d’entre eux à ne pas craindre ce massif forestier dont une vaste partie est interdite au public depuis 1920. La jeune femme décide de braver ces superstitions populaires sans fondement afin de le retrouver. Elle a tort.

Jérôme Camut et Nathalie Hug sont tous deux scénaristes. Ceci explique peut-être cela. Un sens du rythme et des dialogues punchy, une histoire très cinématographique. Le couple vedette de cette intrigue n’échappe d’ailleurs pas à la comparaison avec Tarzan et Jane. Pas grave. L’histoire des deux romanciers est sacrément bien ficelée, les personnages masculins sont aussi sombres que lumineux et la jeune Alix Ravaillé possède ce qu’il faut de force et de faiblesse pour incarner une magnifique héroïne des temps modernes crédible.

Les Pyrénées. Un bouquet à la main. Alix se recueille sur la tombe de sa mère Solange, morte dans un incendie. Son père, Robert Ravaillé, est un époux à peine vivant depuis la disparition de sa femme. « J’ai demandé la main de votre main sur ce belvédère, il y a vingt-six ans, dit-il, à ses enfants, Alix et Noa, neuf ans. Une promesse d’amoureux ». Charmante image d’Épinal. Un père endeuillé élevant seul sa progéniture. Au loin, on aperçoit la forêt mangeuse d’hommes. « Les anciens prétendaient même que la Mâchecombe avait dévoré une section de la Waffen-SS en 1943 ». C’est dire la dangerosité de cette étendue de verdure sauvage. Peu importe, l’amitié possède des règles intangibles dans le monde d’Alix. Elle s’engage, seule, et sans peur dans ce qui leur fait peur à tous, au village.

Un homme, derrière ce bouclier de végétation, est aux aguets. Il s’appelle John et a une façon bien à lui de penser, réfléchir et de s’exprimer. Il dit de lui, « Je suis le dieu dans l’ombre. Je suis celui qui court sous les couleurs de la Lune, puis je suis aussi le dernier humain ». Lorsque Alice se réveille quelque part dans cette prison végétale, elle le découvre et le prend d’abord pour un fou. « Quel genre de malade mental parlait ainsi de lui ? » Elle sait qu’elle est prisonnière, qu’elle a échoué dans sa mission. La forêt l’a englouti. Elle est aux mains d’un individu qui la surnomme « Blanche-de-Lune ». Elle le craint mais elle est intelligente et commence à l’amadouer. Elle ne sait pas encore que l’amour est bout de cette aventure insolite. Pendant ce temps, son père, ce veuf éploré que tout le monde plaint, la recherche avec frénésie. Il découvre un trafic d’or et des corps, 27, dissimulés dans cette forêt de Mâchecombe. Il a déjà perdu sa femme, il ne supportera pas de voir sa fille disparaître.

John est perturbé, il assouplit les conditions de détention d’Alice. Il lui donne correctement à manger et à boire. Et surtout, il lui raconte. Comment et pourquoi il se cache derrière ce rideau vert. Comment son père, un docteur marginal, a choisi de se retirer d’un monde qu’il considère aller à sa perte. Tour à tour mystique et survivaliste, « Loin de la Fureur du Monde » est une réflexion sur notre univers capitaliste jamais rassasié, et la création d’un homme nouveau, dénué de mauvaises intentions, ne vivant que de ce que lui offre la forêt. Roman initiatique dans lequel la jeune Alice va à la recherche d’une vérité forcément douloureuse. Un conte pour grandes personnes où l’amour transcende l’avidité des hommes. C’est aussi une formidable intrigue où les gens ne sont pas ce qu’ils ont l’air. Le personnage de John est hypnotique, il lui manquait une Jane. Il l’a trouvé en Alice à qui il laisse du temps pour le découvrir toute seule. Comme quelqu’un habitué à vivre au rythme des saisons et de ce qu’elles apportent. Juste ce qu’il faut.

« Loin de la Fureur du Monde » de Jérôme Camut et Nathalie Hug, Éditions Fleuve Noir, 496 pages, 21.90 Euros.

On l’appelle désormais Don Sebastian. Il tient un troquet, le Bar du Suisse, au cœur de la ville de Santiago au Chili. En réalité, un café élégant fréquenté par la bonne société locale. Et à quelques encablures du Palacia de la Moneda, résidence des présidents de la République. Un établissement chic pour un monsieur dont la véritable identité est Paul-Henri de la Salles.

On retrouve ainsi le héros récurrent de Stéphane Keller dans une nouvelle phase de sa vie. Celle d’un homme qui tente de tourner le dos à son passé tumultueux. Comme cet engagement de jeunesse exalté qui lui a fait porter l’uniforme nazi, sa participation à un assassinat en mai 1945 contre un grand homme de l’Histoire française, et enfin un mariage sans amour avec deux enfants, une fille et un garçon. Un homme sans regrets ni remords, assez imperméable aux examens de conscience, toujours aussi raide dans sa façon d’aborder l’existence. Un homme à femmes. Qui ce matin-là, alors qu’il s’apprête à ouvrir son café, répond sèchement à son employé soucieux de l’absence de Pilar, la serveuse. Sebastian a bien eu une aventure avec elle. Mais sans lendemain, il n’aime pas les attaches. Il ne le sait pas encore, mais cette jeune fille d’origine modeste en quête d’une nouvelle vie, va représenter son ticket vers la rédemption.

Au même moment, en Amérique du Nord, le général Lee Preston Beaulieu salive à l’avance d’entrer dans le Bureau ovale, ce salon de la Maison Blanche source de tous les fantasmes. Beaulieu a été adoubé par le colonel Westfield, le patron des Black Ops, le maître d’œuvre de tous les coups tordus dans le monde, lorsque la parie de l’Oncle Sam ne veut pas se salir les mains officiellement. Et justement, le président de la première puissance mondiale a sa tête des mauvais jours. Ce qui se passe au Chili l’énerve, Allende l’horripile. « Je ne vais pas prendre de précautions de langage, Général, je veux la peau d’Allende… ». On ne peut pas être plus clair.

On est au cœur des magouilles économiques du pouvoir américain, véritable pie vorace et insatiable, et qui pourrait se résumer en une phrase : comment faire main basse sur les richesses des autres pour gonfler les siennes. Le président, c’est Richard Nixon et son Secrétaire d’État, Henry Kissinger. Ce bon vieux Henry et sa haine de tout ce qui est en iste, communiste, socialiste, trotskiste ou encore maoïste. Beaulieu aime son drapeau et l’action. Il confirme avoir des relais au Chili et propose aussi d’intégrer quelques éléments français dans l’équation. Comme Paul Aussaresses… « Depuis la guerre d’Algérie, ceux-ci ont acquis un certain savoir-faire en ce qui concerne le quadrillage ou disons le contrôle strict d’une population, sans oublier les interrogatoires… ». Créer le chaos pour que l’ordre américain puisse ensuite s’installer comme seul recours. Voilà le job à venir pour ces bras armés du pouvoir, quand il veut agir dans l’ombre. « Nous sommes le chaos permanent, nous le fabriquons mieux que quiconque et pourtant, nous faisons croire au monde que nous sommes les shérifs purs et honnêtes qui rétablissent l’ordre dans les rues de Tombstone ».

Au Chili, la tension est vive. Ils savent tous que le scrutin du 11 septembre 1973 est capital. Que tout sera différent après. Ils ne savent pas à quel point. Le coup d’État est en préparation, l’armée affûte ses troupes dans le plus grand secret, la police se délecte à l’avance de casser de l’étudiant. L’auteur en profite pour installer ses personnages. Après les gros méchants américains, on a inspecteur chilien Alejandro Vega-Pirri, 22 ans, qui n’a pas oublié malgré cette période électorale, que son premier boulot n’est pas de coincer les gauchistes du MIR (Mouvement de la Gauche révolutionnaire), mais bien de serrer les criminels et d’enquêter sur des disparitions. Le patron du Bar Suisse en a signalé une. Justement.

Ce qui nous amène à l’autre figure clé du roman, le lieutenant Arturo Yanez-Vidal. Lorsque l’on fait sa connaissance à la page 100 de ce roman de près de 600 pages, il nous apparaît comme un bon garçon. Il vient rendre visite à son vieux père, à l’hôpital de l’université catholique de Santiago. Incapable de parler, le vieillard qui ne s’est jamais remis d’avoir épousé une femme volage, écoute son fils avec attention. « Tu te souviens de ce petit garçon, Papa ? Il est mort. Il y a longtemps. Mais je vais le venger. Aux autres de pleurer maintenant. Tu es d’accord ». Et le père d’acquiescer. Son enfant a toujours été exemplaire. Dans un genre particulier, c’est sûr. Arturo, tueur de dames mais aussi métaphore sanglante d’un régime de tortionnaires à l’aube de sa mise en place, et qui  va profiter de cette ambiance délétère à quelques jours de l’élection. Qui va se préoccuper d’un gars qui zigouille des femmes ? La police est plus intéressée par les gauchistes qu’elle rêve de torturer, de violer et même de tuer. Le militaire Arturo a une autoroute devant lui.

Oui. Mais il n’est pas le seul que le crime ne rebute pas. Don Sebastian a rendez-vous avec sa propre histoire, il est temps pour lui de remettre les compteurs à zéro, de s’engager du bon côté. Il n’a pas peur de le faire avec du sang sur les mains. Stéphane Keller dont le roman précédent, “Mourir en Mai”, imaginait la mort du Général de Gaulle, n’a pas eu à inventer celle de Salvador Allende qui s’est suicidé plutôt que d’assister à la victoire d’Augusto Pinochet. Le romancier s’est servi d’une trame historique réelle sur laquelle il a encore une fois surfé avec habileté. D’une série de meurtres atroces de femmes et d’hommes, Stéphane Keller nous raconte aussi cette bourgeoisie chilienne à l’ouest qui se gargarise de grands concepts et ne voit pas arriver le réel danger. L’Allemagne a eu son Philip Kerr, la France aura Stéphane Keller.

« Moneda », de Stéphane Keller, Éditions Toucan Noir, 560 pages, 18 euros.

Une fille qui balance son père, même par accident, dans les escaliers et se tire avec un paquet de pognon, signe forcément le début d’un sacré roman noir. Gabriel Bergmoser fait preuve de beaucoup de talent pour capter notre attention en seulement deux pages. « L’Héritière » est une nana survoltée qu’il ne vaut mieux pas énerver.

Elle s’appelle Maggie et elle est apparue la première fois dans le roman précédent de l’auteur australien, « La Chasse ». Toujours aussi affûtée qu’une lame de couteau, elle s’est fixée un objectif et un seul : retrouver sa mère qui a fichu le camp lorsqu’elle avait cinq ans, lassée des coups de poings du paternel, la laissant ainsi seule face à la violence avinée d’un père en colère. Mais les recherches attendront. Le décès de son paternel, Eric, a quelque peu perturbé son emploi du temps.

On la retrouve serveuse anonyme dans un bar, à Port Douglas. Andrew le patron s’est montré très correct à son égard. Mais un soir, Len Townsend, un sale type, pénètre dans les lieux. Il va péter le nez de son patron. Conséquence directe : Maggie fait exploser son entrepôt. Solution extrême qui décidément nous la rend bien sympathique. Mais finie la tranquillité. Elle est obligée de prendre la tangente, remarque qu’elle est suivie. S’arrête à Cairns et reconnaît son suiveur. Harrison Cooper, flic et ancien collègue d’Eric. Que lui veut-il ? Que sait-il ? Il doute, cherche un disque dur, en rapport avec une vieille affaire qu’Eric n’avait jamais lâchée. Maggie est contrainte de retourner à Melbourne. La suite est une cavale jonchée de cadavres qui la conduira dans le territoire des cartels locaux.

Maggie les a tous aux fesses. Les Scorpions, ces Bikers avinés et sauvages de Len Townsend, et Harrison Cooper qui s’avère être un flic ripoux. Sans oublier un ex-flic, Jack Carlin, qui lui aussi a travaillé avec le père de Maggie, dans le temps. Il adore expliquer la vie aux gens et il lui lâche cette phrase sibylline. « Le crime est un écosystème dont la police est une composante. Bien sûr, il y a un héros de temps en temps ». La vérité se niche dans une descente, un jour, dans le passé. Un point de deal où Carlin, Eric et Harrison tombent (???) sur un sac laissé là dans un coin, rempli de billets. C’est Harrison qui a insisté pour garder le pognon. Mauvaise idée. L’argent appartient aux Scorpions dont le boss s’appelle Rook Gately. Le malfrat pas commode qui les tient dans sa main. Un tueur en série, de surcroît un tocard de dealer, achève leur belle amitié. Eric a descendu le mec. Dans les règles. Mais lui ne le vit pas comme ça, la bouteille à portée de main. Il procrastine sur cette bavure. Parce qu’il est sûr que ça en est une. Il dit avoir la preuve que c’est un gars de la bande des Scorpions. Autant dire une bombe à retardement pour les deux potes flics. Parce qu’ils le savent, avec une telle volonté de rétablir la vérité, le dénouement de cette affaire sera à double tranchant. Et là, terminé le tous pour un et un pour tous. Chacun pour soi.

L’atmosphère du roman est saturée de violence. Maggie, sorte de Lara Croft australienne, est déchaînée et sème les cadavres dans son sillage comme les cailloux du Petit Poucet. Une acharnée de la justice qu’elle entend bien administrer à sa façon. On imagine qu’il y aura une suite. Après le père, la mère. Celle de la faute originelle, de l’abandon. Maggie est dans les starting-blocks. Prête à dégainer. Et nous, on est bien content.

« L’Héritière » de Gabriel Bergmoser, traduit de l’anglais (Australie) par Charles Recoursé, Éditions Sonatine, 272 pages, 21.50 euros.

L’emprise. Qui commence toujours par un abus, en l’occurrence un kidnapping. Celui de la femme dans le cabanon. Nous sommes dans l’Upstate New-York. Le kidnappeur l’appelle Rachel. La kidnappée se souvient qu’avant, elle était une femme avec un autre nom.

Clémence Michallon est française mais a voulu écrire en français. Cela lui a pris dix ans. Pour son premier thriller, « Une locataire si discrète », la jeune femme de 28 ans a donc choisi la langue de Shakespeare. Véritable coup de poing littéraire, le roman fonctionne quasiment sur le mode du dédoublement psychanalytique. L’utilisation du « tu » permet à la victime de se distancier d’elle-même comme pour atténuer la douleur ou lui offrir la possibilité de ne pas devenir folle. On retrouve la même mise à distance chez le bourreau qui fonctionne très bien tant que l’objet de sa folie reste dans le cabanon. La mécanique se grippe lorsqu’il doit déménager donc cesser de compartimenter, et composer avec sa propre fille et sa « locataire ». Très habilement, la romancière intitule ses chapitres ainsi : « Numéro un, Numéro deux puis trois », pour les femmes qu’il tuent. Puis « La femme dans la maison », « La femme en mouvement », lorsqu’elle désigne la captive. Clémence Michallon nous parle de pouvoir. À quel moment une femme subit, encaisse, se couche puis se relève. Jusqu’où un homme est-il capable de se perdre pour affirmer un droit qu’il est le seul à revendiquer.

« Règle numéro un pour rester en vie dans le cabanon : c’est toujours lui qui gagne. Depuis cinq ans, tu fais ce qu’il faut pour ». L’affrontement est très vite posé. Il est le plus fort. Mais elle sait ce qu’il faut faire pour survivre. Les autres, il les a tuées. La ligne de crête est étroite. Une barmaid entre dans la danse. Emily attend que Aidan Thomas franchisse le seuil du bar. Elle sait qu’après elle se sentira plus légère. Il a bonne réputation Aidan Thomas, apprécié de toute la communauté. Il vient tous les mardis et jeudis. « Il est si beau, il a tant fait pour la ville et il a perdu sa femme, il y a un mois ».

Mais Aidan a déménagé. Il est contrarié. Elle lui dit qu’elle est désolée. Il s’énerve. « Règle numéro d’eux pour rester en vie dans le cabanon : lui a toujours raison et toi tu es toujours désolée ». Il a une fille, Cecilia, 13 ans. Il l’élève seul, depuis que son épouse est morte. Un joli prénom penses-tu. « Qu’il n’aurait jamais dû lui révéler ». Dans sa toute-puissance, Aidan Thomas va mettre en application l’impensable. Faire croire à sa fille que dans leur nouvelle maison, il y aura une locataire. Discrète. Au début.

Il pose un verrou sur la porte mais il l’autorise à prendre son petit déjeuner. La confiture lui fait mal aux dents, elle n’a pas vu un dentiste depuis cinq ans. Il lui dit qu’il y a des caméras. Il est le Tout-Puissant. Pas la peine d’essayer de fuir. Il l’a attaché au radiateur. Le trio improbable trouve ses marques. Le lecteur regarde, fasciné. Comment a-t-elle fait, Clémence Michallon, pour nous faire avaler cette histoire de dingue. Pourquoi ne s’enfuit-elle pas cette Rachel, quand elle le peut. Peut-être parce que dans la maison, les règles ont changé. Tu les a changés. Il fallait au moins ça pour survivre.

Clémence Michallon détricote le mécanisme de l’emprise. Par petite touche, Rachel prend possession de ce nouveau lieu, de ce nouveau moi. Elle attend en embuscade, elle guette les signes d’une victoire que lui ne voit pas venir. Elle deviendra la femme dans le pick-up, la femme proche du but, la femme avec un nom. Lui cessera d’être au centre de sa vie, en exclusivité. Il est temps que les gens sachent vraiment qui est Aidan Thomas. Parce que qui ne connaît jamais assez ses proches, ses amis ou ses voisins ? Clémence Michallon s’est sans doute inspirée de faits-divers analogues. La réalité alimente la fiction que l’écrivaine a porté à bout de souffle, jusqu’à éteindre le feu du Mal invisible. Méfiez-vous des garçons propres sur eux.

« Une locataire si discrète » de Clémence Michallon, traduit de l’anglais (États-Unis) par Nathalie Bru, Éditions Fayard, 450 pages, 23 euros.

Il y aurait donc du terrorisme acceptable et du terrorisme inacceptable. C’est du moins la question que pose le colonel Karim Soltani à la légende de la lutte pour l’Indépendance algérienne, la veuve et fidaïa, Zahra Mesbah, alias Dolores de son nom de guerre. Il aime bien les questions qui fâchent, le colonel Soltani. Le récit d’Amara Lakhous se déroule à l’ombre de l’Histoire mouvementée du pays. On y retrouve les acteurs centraux et ceux en arrière plan, inconnus du grand public. Rarement des gentils. Comme l’atteste le meurtre de Miloud Sabri, qui fut un temps une autre légende de l’Algérie libre.

Alors pourquoi, en plus de l’avoir égorgé, lui a-t-on coupé le nez le jour de la fête de l’Indépendance, le 4 juillet 2018. El-nif, le symbole de la dignité et de l’honneur. Le couper signifie que la personne a trahi. “ Le meurtre de Sabri, se demande le colonel Soltani, vient-il régler un contentieux remontant à la guerre ? “ Et pourquoi laisser le couteau sur place ? On ne se débarrasse jamais du passé. Et celui de l’Algérie est lourd. Entre le conflit qu’elle a mené contre la France pour sa liberté et la guerre civile qui a fait des milliers de morts algériens dans les années 90, la terre du colonel Soltani est gorgée de sang. Par où commencer ? Aidé de ses deux plus fidèles adjoints, la lieutenant Malika Derradji et le capitaine Samir Ziane, Soltani part en chasse, lui qui a réussi à rester propre, une gageure dans un pays rongé par la corruption.

On décrit souvent Alger dans les romans policiers. Le romancier a choisi Oran. La ville la plus européenne de l’Algérie. Justement, la magnifique villa où a eu lieu le meurtre appartenait à un ancien colon français parti depuis longtemps. L’endroit a de quoi interpeller. Comment Miloud Sabri, surnommé La Huppe, a-t-il pu s’offrir un tel bijou? Plus le trio de policiers creuse et plus le macchabée se révèle moins reluisant que son CV officiel. On comprend que ce Miloud Sabri a collé aux événements historiques de son pays pour mieux en tirer profit. Qu’importe les morts d’innocents, l’important est de garder le pouvoir. Et s’il faut passer des libérateurs au Fis (Front islamique du Salut) en utilisant ce jeune islamiste de Badro Bouzar, pas question d’hésiter. Fervent lecteur des œuvres d’un certain Abdallah Azzam, cheikh et concepteur originel de la base, Al Qaïda, au Pakistan avant de s’associer à Oussama ben Laden dans son combat contre l’Occident, ce Badro Bouzar incarne cette religiosité dévoyée sur laquelle les services algériens ont surfé sans état d’âme. Comme ce Miloud Sabri qui a su soutenir au gré de son feeling tel ou tel mouvement. Mais quel impair a-t-il commis et qui a précipité sa chute ? Soltani qui aime une divorcée tyrannique, se moque du passé. Il a un assassin à mettre sous les verrous avant de retourner auprès de sa volcanique créature.

L’auteur, Amara Lakhous, est un citoyen du monde. Né en Algérie, il a vécu longtemps en Italie. Aujourd’hui, il est professeur à l’université de Yale, aux États-Unis. Il écrit en italien, en anglais et en arabe. « La Fertilité du Mal » est le premier traduit de l’arabe en français. Belle initiative des Éditions Actes Sud/Actes Noir.

« La Fertilité du Mal » de Amara Lakhous, traduction de l’arabe (Algérie) Lofti Nia, Éditions Actes Sud/Actes Noir, 288 pages, 22,50 euros.

Le médicament miracle. Celui qui guérit de la maladie d’Alzheimer. L’espoir de tous les espoirs, la dernière trouvaille de la Suédoise Åsa Ericsdotter avec « Phase 3 », un thriller angoissant. Comment ne pas se raccrocher à la science quand un proche ne vous reconnaît plus. Comment ne pas céder à tenter l’impossible. Une pilule ou une injection pour retrouver celle où celui qu’on aime. Pourquoi pas.

Mais cela aurait dû leur mettre la puce à l’oreille. Une souris qui pète un plomb dans la laboratoire, à Boston. Puis c’est un juriste retraité qui se tire une balle dans la tête, à Paris. S’ensuit la tuerie de neuf personnes dans le rayon pour enfants d’Ikea, à Stroughton. Encore une histoire de retraité qui débloque à Hull dans le Massachusetts et qui poignarde quatre de ses voisins. Si la police patauge, l’équipe scientifique qui pilote le programme Re-cognize (qui signifie en anglais, reconnaître) a très bien compris ce qui se passait. Tous ont participé à l’essai clinique de ce médicament. Des essais prometteurs avec trois études réussies sur des souris. Puis dix, vingt-cinq cobayes humains qui ont parfaitement répondu au traitement. Les subventions ont afflué. Il y a eu du Prix Nobel dans l’air. L’étude humaine suivante a été encore plus spectaculaire. Une centaine de personnes avec les mêmes résultats stupéfiants. Et enfin, 2000 personnes. Autant dire 2000 zinzins prêts à dégoupiller quelque part. Que faire ?

Les mettre sous cloche. Aller les chercher un à un pour les enfermer pendant six mois dans un ancien hôpital militaire du Maine. Le temps de trouver ce qui a mal tourné dans ces expérimentations. Six mois de surveillance dans un environnement plus proche de celui d’une prison que d’un hôpital. Deux mille lits sous la direction du docteur suédois Benjamin Lager. Ce dernier n’est pas très à l’aise. Les patients sont coupés du monde et de leurs proches. Il se dit que cela ressemble de très loin à un hôpital. L’un des patients est le père de la doctoresse, Celia Jensen, l’une des membres de l’équipe de recherches. Elle a, elle-même, injecté la première piqûre à son père. Elle est au quatre-cents-coups. Prête à tout. 

Åsa Ericsdotter a cartonné avec « L’Épidemie » qui abordait le thème du totalitarisme. Elle se replonge dans la science avec ce thriller qui nous montre que certains scientifiques s’emballent au nom du progrès. Et que la tentation de la mise au pas des citoyens sans leur donner d’explications, reste la solution privilégiée par les dirigeants quels qu’ils soient. C’est enlevé avec des romances qui plairont à certains. La romancière appuie là où ça fait mal. La peur des enfants dont les parents sombrent dans cette maladie et ne les reconnaissent plus. Au fond, l’ultime angoisse.

« Phase 3 » de Åse Ericsdotter, traduction du suédois par Hélène Hervieu, Éditions Actes Sud/Actes Noirs, 480 pages, 24 euros.

Vous ne vous sentez pas bien ? Vous vous précipitez sur les dernières informations relatives au Fentanyl en Europe, avec la boule au ventre ? Normal. Le premier tome d’une trilogie à venir de Mattias Köping, « Cartel 1011, les Bâtisseurs », ne peut que vous mettre dans cet état de sideration absurde et angoissante. Le tableau que le romancier dresse du trafic international de la drogue est tellement monstrueusement crédible que ceux qui ont des enfants en bas-âge, ne peuvent que pousser un soulagement de répit. Pour les autres, j’ai bien peur que cela ne soit déjà trop tard, vu l’état de désolation spirituelle des Occidentaux.

Tout part du Mexique, dans la péninsule du Yucatan, dans l’État du Quintano Roo. La classe moyenne américaine s’y prélasse en masse chaque hiver dans les villes de Cancun ou de Playa del Carmen. Les autres, les riches et les jet-setters du monde entier qui migrent par grappe à chaque saison, choisissent plutôt Tulum, le Saint-Tropez local, version palmiers et tequila. Ça, c’est pour la carte postale. L’envers du décor vaccine à tout jamais d’y passer des vacances. Mais à la limite, peu importe. Le groupe de la COMEX, propriété de la famille Hernandez, elle-même originaire du Yucatan et qui pèse lourd, très lourd dans l’économie mexicaine, a fait main basse sur tout ce qui rapporte dans le coin. L’empire des Hernandez s’apprête à lancer le chantier titanesque du train Maya, projet dévastateur sur le plan  écologique, selon les ONG locales. Si la direction fréquente le gratin mondial et présente un front bien propre sur lui, les lieutenants ne sont pas forcément les plus sortables. L’auteur présente un tropisme gros méchants certain. Et il y en a un paquet dans son super roman. Du plus glamour à l’affreux psychopathe ou junkie édenté, il y en a pour tous les goûts.

Un mystérieux groupe est en train de transformer le territoire en sous-traitants des abattoirs locaux. Il signe 1011 sous forme de chiffres et de lettres, sur le corps de ses victimes ensanglanté et sème une terreur calculée vertigineuse. Si tant est que ce soit encore possible dans un pays devenu un Narco-État et où croiser des cadavres relève d’un quotidien désormais banal. Surtout lorsque les têtes enfoncées sur des piques jalonnent souvent les bas-côtés de la chaussée. Le Mexique est un mouroir gigantissime à ciel ouvert. Des gens disparaissent sans laisser de trace, le nombre de féminicides est stratosphérique, en bref, ce pays d’Amérique latine part en sucette.

La misère des uns fait la fortune des autres. Le trafic de drogue, ce nerf d’une guerre perdue d’avance par des démocraties occidentales en perte de vitesse parce que rendues aveugles faute de vision politique nouvelle, rapporte des milliards. Leurs chefs savent parfaitement lire et compter. Cela n’a pas échappé au cartel 1011 que le grand gagnant du œuvres caritatives de la fondation de la COMEX, un gamin issu de milieu défavorisé, vient d’obtenir un Master de chimie pharmaceutique. Il s’appelle Miguel Guerrero Garcias. Il n’aura pas le temps de savourer son diplôme, il est kidnappé à la fin de la cérémonie et envoyé en Hollande où l’attend un laboratoire digne des plus grands centres de recherches expérimentales. Outre l’enlèvement, les lascars ont utilisé les méthodes de persuasion habituelles. “Ou tu nous suis, ou ta fiancée y passe”. Ce que ne sait pas Miguel, c’est que de toute façon qu’il obéisse ou pas, la demoiselle est destinée à finir dans les bordels les plus sordides du coin.

Voilà, on a le chimiste. On a des toxicos de base avec le couple batave Rik et Neeltje qui distribue tout un tas de pilules dans les soirées techno pour fils de petits bourgeois. Mais on a aussi,  et là le roman devient hypnotique, le déroulé d’une prise de pouvoir, d’une OPA inamicale façon trafiquants de drogue sur un marche déjà saturé de substances toxiques en tout genre. Et on n’est pas déçu.

Il y a les plus clean, les brokers ou les avocats. Ils sont les ambassadeurs du cartel émergeant avec pour mission de monter des partenariats locaux aux quatres coins du globe comme avec la Cosa Nostra, la Hache Noire nigériane ou encore la ‘Ndrangheta. “ Leurs activités étaient aussi soutenues que celles de n’importe quel plénipotentiaire d’un véritable État. Ils étaient bardés de diplômes, ne se draguaient pas et n’avaient jamais tué personne, du moins pas directement. Mais leur parole valait arrêt de mort. Les attachés-cases étaient plus efficaces que les Kalachnikovs”.

Comme cet avocat en droit international, Paolo Conti, du Studio Legale Associato Conti e Del Sarto. Un faux nom, bien évidemment. Il est la vitrine légale des marchands de rêves pourris, le bras armé de la lessiveuse, permettant au moyen d’achats et de reventes légaux, que l’argent injecté dans les banques ressorte plus blanc que blanc à la fin du cycle. Et le criminel au costume trois pièces sait y mettre les formes. Il prévient toujours : “ Si vous me tuez, les conséquences seront lourdes, y compris pour vous. Mais je préfère être tué par vous que par eux “. Son interlocuteur du moment, Don Fabrizio, Le Roi de la Neige napolitain regarde les images défiler sur le téléphone. Décapitations, émasculations ou encore égorgements, les méthodes raffinées de ce nouvel arrivant sur le marché de la dope ont le pouvoir de le convaincre. Il fera affaire.

Ce n’est pas ce que Long Boy de Liverpool a choisi de faire. La balle de son Walter atterrit en pleine tête de l’émissaire du 1011. Grossière erreur. Les prédictions de l’étrange visiteur se réalisent. Son ex-femme et sa fille sont torturées et violées, et Bugsy, élément essentiel de son empire à la dérive, est retrouvé en petits morceaux, avec des signes cabalistiques gravés sur la peau. Parce que ce qui compte et reste, ce sont les messages. Deux gars, en particulier, deux sicarios mexicains, grands amateurs de narcocorridos, sont payés pour les faire passer. “ Ruben et Diego ne participaient pas aux négociations : ils n’étaient chargés que de ceux qui devaient mourir “. Ils sont frustres, basiques et appliqués dans leur job et leur logistique est  impressionnante. “ Ils savaient que le 1011 avait des cadres en Europe. Mais le réseau était pensé à la manière des cellules terroristes. À chaque meurtre accompli, ils recevaient les coordonnées de nouvelles planques et des fiches complètes sur les victimes suivantes : photographies, descriptif détaillé des habitudes, adresses, entourage etc… Les consignes étaient strictes : une mise en scène macabre, toujours la même, et l’élimination des témoins éventuels seulement si nécessaire. “

Et ils font leur petit effet avec leur protocole sanglant. Les polices d’Europe hallucinent. Jamais elles n’auraient cru que les méthodes d’Amérique du Sud seraient importées sur ce bon vieux continent. Europol se met en mouvement. Les meilleurs des flics y sont représentés. Le constat est dramatique. Le 1011 a mis un terme à un code de bonne conduite qui jusqu’ici privilégiait la discrétion. II fait savoir qu’ils prennent le pouvoir, comme là-bas au pays, au Mexique. Mais qui dirige 1011 ? Mystère. Que veut dire 1011 ? Tout autant une énigme. On entrevoit à peine leur modus operandi.

Avec ce nouveau roman, Mattias Köping, qui bénéficie déjà d’une bonne côte dans le monde des aficionados du roman noir, rejoint direct le sommet des temples mayas. « Cartel 1011, Les Bâtisseurs », est aussi intelligent que violent, informé et précis. Les personnages sont plus fantastiques les uns que les autres, chacun dans leur genre. Un shoot littéraire, tristement prémonitoire et dont la descente va faire très mal.

« Cartel 1011, Les Bâtisseurs », de Mattias Köping, Editions Flammarion, 623 pages, 23 euros.